端午节前的那个黄昏，霞光把溪云村染成一片温暖的橘红。祠堂前的空地上，妇女们围坐在一起包粽子，孩子们追逐嬉戏，空气中飘着箬叶和糯米的清香。这应该是一个充满节日喜庆的寻常傍晚，如果村东头没有传来那阵压抑的哭声。

哭声来自春婶家。春婶五十二岁，丈夫十年前病逝，独自拉扯大儿子阿强。阿强很争气，考上省城的大学，毕业后留在城里工作，去年刚结婚。这本该是苦尽甘来的日子，但三个月前，阿强在出差途中遭遇车祸，重伤昏迷，在ICU住了两个多月，最终还是没撑过来。

春婶接到噩耗的那天，村里很多人都去看了。她坐在堂屋的椅子上，不哭不闹，只是反复说：“怎么会呢？他上周还打电话说想吃我包的粽子。”

接下来的日子，春婶照常生活：早上开店，中午做饭，下午收拾，晚上关门。她甚至照常参加村里的公共活动，在织娘坊帮忙，在节日筹备会上提建议。只是话少了，笑容没了，眼神常常飘到很远的地方。

起初，大家都小心翼翼，安慰她“节哀顺变”，劝她“想开点”。春婶总是点头：“我知道，谢谢。”

但随着时间的推移，这种安慰逐渐变成了某种微妙的不安。

“春婶这样……太冷静了吧？”

“她是不是还没反应过来？”

“总这样憋着，会憋出病的。”

有人建议她去看看心理医生，春婶摇头：“我没事。”

有人劝她出去旅游散心，春婶还是摇头：“店里走不开。”

大家不知还能做什么，只能尽量不提阿强，在她面前避免相关话题。村里的公共话语里，“阿强”这个名字渐渐成了一个被小心绕开的禁忌。

直到这个黄昏。

春婶的哭声起初很轻，像呜咽。后来渐渐放开，变成一种压抑了太久的、从胸腔深处涌出的恸哭。哭声从她家二楼窗户传出来，在节前的喜庆气氛中显得格外突兀。

包粽子的妇女们停下了手，互相交换眼神。孩子们被大人悄悄叫回家。祠堂前的空地渐渐空了，只剩下哭声在暮色中回荡。

尹晴听到消息赶过去时，春婶家门口已经围了几个人，但没人敢进去。哭声还在继续，断断续续，夹杂着模糊的词语：“我的儿……阿强……”

“多久了？”尹晴问。