沈星槎把青铜錾子往腰后一别，转身时顿住了。

林晚星蹲在织锦边上收针。

她把那半块从小贴身戴的窑变瓷片，缝进锦袋。

粗粝的指腹蹭过袋面，锦袋突然透了光，从里面渗出来的。

半张拓片。

她把拓片抽出来的时候手在抖。

沈星槎看见了上面的字，一个“卫”字，只剩半边，笔画断得干脆，像是被人一刀劈开的。

他脑子里轰的一声，伸手调出腕机里那段影像。

石匠在碑林里刻字，画面放大，放大，再放大——那块残碑上刻的，正是同一个“卫”字。

刀口走势、收笔的顿挫，连最后一笔翘起来的毛刺都合得上。

半张拓片和半块残碑，隔了不知道多少年，在这一刻拼成了一个完整的字——

卫。

林晚星抬起头看他，眼底有火：

“我阿爷守的，就是这块碑。”

她把拓片往沈星槎胸口一拍：

“你祖上刻的，也是这块。”

“苏州铁皮箱里的民国织锦，”

她踮脚在沈星槎耳边低语，

“夹层里有一张守碑人名单，第一个名字就是‘卫昭’，说他是最后一个能让文脉碑发光的石匠。”

警报声音像铁皮被生生撕开，从基地这头扯到那头。

沈星槎站在集结号底下，看着人群从各个库房涌出来，脚步声砸在水泥地上，密密麻麻像擂鼓。

有人在喊编号，有人在拽装备箱，有人抱着成捆的拓片往装甲车上扔。

所有人都在往北跑，往熵雾最浓的地方跑。

沈星槎没动。

他想起了“窑”昨夜传回来的那条消息。

“窑”说话从来不长，每条都是半夜到，像算准了他睡不着。

昨晚那条消息，沈星槎盯着屏幕看了很久，久到屏幕自动灭了。

那行字，还印在他视网膜上：

“文脉碑不怕熵雾。怕的是后人忘了，那些刻痕里藏着的不是纹样，是无数匠人没说完的话。”

他低头看自己的手。

掌心那道闪电刻痕还在隐隐发烫，和心脏跳一个频率。

林晚星的手从旁边伸过来，扣住了他的手指。