“苦就对了，”黑瞎子嘴角弯了一下，把没点着的烟从嘴角拿下来，在指间转了转，“不苦没效果。你那个身体，底子太薄了。年轻的时候折腾得太厉害，现在不补，以后补都来不及。”他说“以后补都来不及”的时候语气很平淡，但我听到胖子在灶台前叹了一口气，那声叹息很短，短到如果不是厨房太小根本听不到。

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雨还在下。厨房里的中药味越来越浓了，苦味在空气中弥漫开来，混着砂锅里的水汽，黏糊糊地贴在皮肤上。黑瞎子靠在灶台边上，双手插在口袋里，看着砂锅，看着蒸汽，看着灶台上的蓝色火苗。他的墨镜挂在夹克口袋上，镜片反射着灶台的火光，一闪一闪的。

“瞎子，”我靠在厨房门口，“您这次来住几天？”

“看看再说。”他说。永远是“看看再说”。

那天晚上，胖子做了一大桌子菜。红烧肉、清炒时蔬、番茄炒蛋、酸辣汤、腊肉炒蒜苗、油焖笋、还有一条清蒸鱼。鱼是黑瞎子带来的，说是路过镇上鱼摊的时候顺手买的，一斤多重，鳞片还在灯光下闪着银光。

黑瞎子坐在餐桌的主位上。那不是他主动坐的，是胖子把他按在那里的。胖子说“黑爷您坐这儿，这儿亮堂”，黑瞎子就坐了，没有推辞。他拿起筷子，夹了一块红烧肉放进嘴里，慢慢地嚼，嚼了很久，咽下去。

小哥坐在我旁边，安静地吃着饭。他夹菜的速度很慢，每一口都嚼很久，像是在认真品尝每一道菜的味道。黑瞎子看了他一眼，没有说什么。但黑瞎子的目光在他身上停了一下，那个停顿很短，短到如果不是我一直注意着根本注意不到。那个停顿里有——我说不上来是什么，大概是“你还好吗”的确认，大概是“我就知道你会在这里”的确定。

吃完饭，胖子收拾碗筷，黑瞎子说他出去走走。他撑着那把黑伞，走出了院门。雨还在下，不大，细细密密的。他的背影在巷子里越来越远，雨伞在路灯下投下一个圆形的影子，跟着他一起移动。

小哥站起来，走到厨房门口，看着黑瞎子消失的方向。

“小哥，”我说，“你不跟去看看？”

他没有回答。他站在厨房门口，手插在口袋里，目光落在巷子尽头的黑暗中。他的表情没有任何变化，但他的眉头微微动了一下——那个动作太小了，小到如果不是我一直在看着他根本注意不到。那大概是“不用看”的意思。

黑瞎子回来的时候，衣服湿了一半。他把伞收起来靠在院门后面，拍了拍肩上的水珠，走进屋里。他看到我和小哥坐在堂屋里泡脚，嘴角弯了一下，在旁边的椅子上坐下来，脱了鞋袜，把脚伸进胖子的那个红色盆里。

“瞎子，那是胖子的盆。”我说。

“他用我用都一样。”黑瞎子把脚泡进热水里，长出了一口气。那个长气吐得很慢，像是把一整天的疲惫都从胸腔里挤了出来。热水漫过他的脚踝，他的脚很白，脚趾很长，指甲剪得很短，脚背上的青筋清晰可见。

胖子从厨房里走出来，看到黑瞎子用他的盆，张了张嘴，又闭上了。他在黑瞎子旁边坐下来，把自己的脚伸进——没有盆了，他的盆被占了。他看了我一眼，我看了看脚底下的蓝色盆，又看了看他，没有动。

“天真，你的盆借我用用。”胖子说。

“不借。”

“小气。”胖子嘟囔了一句，站起来去拿了一个新的盆，倒上热水，把脚泡进去，也长出了一口气。那个长气吐得比黑瞎子还大声，像是一种宣告——我到家了，我可以放松了。

我们四个人并排坐在堂屋里，面对着敞开的大门，看着院子。雨已经停了，云散了，月亮出来了。月光洒在院子里，把石板路、菜地、柿子树都镀上了一层银白色的光。积水的地面像一面面小小的镜子，反射着月亮的光，一闪一闪的，像无数颗碎落的星星被镶嵌在石板路上。

“小三爷，”黑瞎子忽然开口了，声音不高不低，“你最近身体怎么样？”

“还行，”我说，“没什么不舒服的。”

“睡得好吗？”

“好。”

“胃口呢？”