芬恩没跟着笑。他夹起一块涮羊肉放进嘴里嚼了两下，目光没有离开那桌，绿眼睛像两枚被水洗过的旧瓷片，在帽檐投下的阴影里沉沉地亮着。他看了好一会儿，然后低下头，慢条斯理地端起茶杯抿了一口，茶已经凉了，他咽下去之后放下杯子，没有再续。直到那人告辞时，站起来的一瞬间身体先绷直了一下，肩膀往后收了一寸，像是要立正——然后硬生生止住了，把已经收到半截的手臂松回来，改成了作揖，抬手拱了一下，幅度不大，有些潦草，然后转身走了。

芬恩的烟在指间停了片刻，没吸。

孙七还在埋头对付锅里的肉片，被芬恩悄无声息地拍了一下胳膊肘。他没抬头，嘴里含着一口肉含糊不清地问：芬恩没解释，放下筷子站起身，军大衣下摆扫过桌沿，脚步已经朝门口的方向迈了出去。孙七愣了一下，把嘴里那口肉咽下去，放下筷子也跟了上去。孙平孙安见状，对视了一眼，也撂下筷子跟了出来。

东四四条胡同深处，一个小四合院门口，芬恩站在一株半枯的槐树下，树皮皴裂得像干涸的河床，他手插在大衣口袋里，看着那扇关着的木门，轻轻舔了一下嘴唇。门上漆皮已经翘起了大半，锁是旧式的铜锁，锁舌附近有明显的划痕，不是钥匙插出来的，像是被什么东西别过。

孙七跟上来，在他身后站定，抽了一口烟，烟的雾气在冷风里散得很快，他皱着眉头看着那扇门，语气里满是疑惑：富明……咱为啥要跟着那个假洋鬼子？

芬恩没有回头，目光还在那扇门上：老七，你找那帮老太太打听打听。他转过头来，朝孙七挑了一下下巴，就是胡同口那帮扯闲篇的。

孙七有些犹豫，手指在烟卷上摩挲了一下，语气里带着一丝不情愿：啊？为啥让我去啊？

芬恩嘴角微微翘了一下，绿眼睛里有一层很薄的笑意：你招老太太稀罕啊。

孙七的脸地红了，从脖子根一路烧到耳尖。他下意识地回头看了一眼跟在身后的孙平和孙安，声音比刚才低了一截，带着一种被当了众的父亲的严肃：可不能瞎说哈……孩子他娘死多少年了都……

话虽这么说，他还是把烟叼回嘴里，拢了拢棉袄领口，朝街口那群老太太走了过去。那帮老太太正聚在一家门口晒太阳，有人在剥花生，有人在择菜，见一个穿着半旧棉袄的老头儿走过来，目光齐刷刷地转了过来。孙七站住了，脸上挂着一个他不太常用的、介于我来串个门我确实有事想问之间的笑，蹲下去，凑进了圈子。

孙平站在芬恩身边，看着父亲被五六个老太太围住问话，先是愣了愣，又收回目光。他声音压得比刚才低了一些：李大爷，那人……到底啥来路？

芬恩把烟从嘴角拿下来，在槐树的树皮上磕了磕烟灰。灰烬落在干裂的树根缝里，被他看了一眼，又收回了目光。他把烟叼回嘴里，吸了一口：那个人在东来顺，是跟人谈生意的。吃面条吸溜那么大声，任何一个做生意的人都不会这么干。就算出身不高、习惯改不了，不点面条总可以了吧？但他并没有意识到这习惯可能会惹人厌烦。那么，最有可能的就是——在他的认知里，不存在吃面条不应该吸溜出声。

孙平眨了一下眼：然后呢？

芬恩转过头，嘴角挂着一丝说不上是笑还是别的什么的弧度，声音又低了一度，低到像是在跟一个能听懂的人分享他刚对上的一道暗码：我刚好知道有个国家，他们吃面条吸溜声越大，反倒是越有礼貌。

孙平又愣了一拍，然后慢慢地、慢慢地转过头，看向胡同口。孙安在他身后也收住了笑，三个人并肩站着，隔着十几步远看孙七蹲在老太太中间，手里夹着烟，正被一群人七嘴八舌地追问，脸上的表情从我能应付我该从谁开始答你们能不能一个一个问。他没有看这边，一只手举起来在空中抓了一下，像是在求救，又像是在说你们别笑了，快过来。

孙平看了芬恩一眼。芬恩没有再解释。他站在那棵老槐树底下，烟头的火光在他指间一明一灭，透过干枯的枝条看过去，风从胡同口灌进来，吹得晾在院子里的旧被单翻了一下又落回去。街面上有人骑车经过，车铃叮当响了一声，碎在暮色里。

他大概已经猜到了那扇门后面住着什么人。只是想再等一个人来确认。