帕子上的兰花已经褪得只剩几缕丝线，可那朵花的轮廓还在。

“你母亲给你的。”

慕容冲低下头，看着那块帕子。

他伸出手，接过帕子，攥在手心。

帕子很旧了，布料被磨得薄如蝉翼，可它还在那里。

就像他父亲让他活下去那句话，在他心里埋了三十五年，从来没有消失过。

...

岁岁在猎户营地住了一夜。

夜里起了风，风从苍梧山的方向吹来，带着松脂和泥土的气味。

慕容冲坐在院子的门槛上，手里攥着那块帕子，望着北方黑沉沉的天际。

他已经在那里坐了很久了，久到岁岁以为他变成了一尊石像。

“你不睡？”岁岁走到他身边，在他旁边的门槛上坐下。

“睡不着。”

慕容冲的声音很轻，轻得像是从很远很远的地方传来的。

“我一闭上眼睛，就看见我父亲。看见他站在刑场上，脊背挺得笔直，像一棵松树。看见那把刀落下来，看见他的头滚落在地，看见血浸透了黄土。”

“我看了三十五年，每一夜都在看。”

岁岁沉默了片刻。

“那你以后不用看了。”

慕容冲转过头看着她。

月光从云层的缝隙里洒下来，落在那张稚嫩的面容上，将那双凤眼映得清清冷冷。

“为什么？”

“因为你找到答案了。”

岁岁的声音平静得不像一个十二岁的少女。

“你父亲让你活下去，不是让你活在仇恨里。你查了三十五年，恨了三十五年，累得连笑都不会了。够了。”

慕容冲看着她，看了很久。

“公主殿下，您今年多大？”

“十二。”

“十二岁。”慕容冲低低地笑了一声，那笑声很淡，却比之前多了几分温度。

“您才十二岁，怎么说起话来像活了七老八十似的？”

“因我娘教得好。”

岁岁站起身，拍了拍裙子上的灰。