江平京低低地笑了一声，那笑声干涩刺耳，像枯枝断裂。

“因为我父亲是慕容烈的副将。他跟着慕容烈在苍梧山守了三年，慕容烈死的那天，他就在刑场边上。”

慕容冲霍然起身。

椅子向后倒去，砸在地上，发出一声沉闷的响。

“你父亲还活着？”

“活着。”

江平京抬起头，看着他的眼睛。

“在苍梧山深处的那个猎户营地里，住了三十五年。他不肯下山，说要替慕容烈守墓。”

慕容冲站在那里，浑身发抖。

从指尖到手肘，从手肘到肩膀，整个人都在不受控制地颤抖。

他咬着嘴唇，咬得嘴唇渗出血丝，死死压住喉咙里那声快要溢出来的嘶吼。

三十五年前，他父亲被处死的那天，有人就在刑场边上。

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那个人亲眼看着那把刀落下去，亲眼看着他父亲的头颅滚落在地，亲眼看着鲜血浸透了刑场的黄土。

那个人还活着。

“他在哪儿？”

慕容冲的声音嘶哑得几乎听不清。

江平京站起身，走到他面前，仰头看着他。

“你跟我来。”

...

苍梧山深处的猎户营地，比岁岁想象的要荒凉得多。

几间被风雨侵蚀得发黑的木屋，歪歪斜斜地立在山坡上，屋顶的茅草已经被风刮得差不多了，露出底下发朽的房梁。

院子里堆着劈好的柴火，一把斧头插在木桩上，斧刃磨得锃亮，在暮色中泛着幽冷的光。

一个老人坐在门槛上，手里拿着一根旱烟杆，吧嗒吧嗒地抽着。

他的头发全白了，很长，披散在肩上，遮住了大半张脸。

身上的衣服已经看不出原本的颜色，膝盖上打着补丁，补丁摞着补丁，厚厚的一层。

他听见脚步声抬起头，浑浊的目光在江平京脸上停留了一瞬，然后落在她身后的慕容冲身上。

旱烟杆从他手里滑落，砸在地上，烟灰溅了一地。

“你是……慕容烈的儿子？”

老人的声音苍老沙哑，像是从很远很远的地方传来的回声。

慕容冲站在那里，一动不动。

他看着眼前这个白发苍苍的老人，看着他脸上那些刀刻一样的皱纹，看着他那双浑浊得几乎看不清东西的眼睛。