寅时三刻，东市老槐树下便立起了一座素亭。

无匾无饰，只悬一匹素白布幡，墨迹淋漓三字：

心里话！

苏离坐在对街酒楼二层，指腹轻搭窗沿。晨光初透，凉茶已失尽余温。

亭内无惊世文章，唯几张旧案劣墨黄麻纸。三钱银子雇来的落魄书生们挽袖磨墨，替不识字的百姓代笔。

“给谁写？”

“苏先生！”

三字如咒辰时未至，人龙已蜿蜒至坊门。

系统面板上，声望数值疯涨，但真正有趣的，是那些附着的“声音”：

老农搓着皲裂的手：“求先生教我儿认名，往后画押，不至被人欺。”

粮商左右四顾，压低嗓音：“市舶司税重，先生可有……擦边的法子？”

总角小儿趴在地上，画了个歪扭的笑脸：“糖葫芦，甜。”

无一字涉朝政，无一语犯天威。

只有活着的气息，粗粝温热扎人。

而这恰是李修玄最不能容忍的。

他欲将苏离铸成私印，她却将自己碾作尘埃，撒入这万丈红尘。

午时正，马蹄碎地。

黑漆马车撞开人潮，玄衣皇子跃下辕木，脸色青白交加。

他径直闯入亭中，抓起一叠未干的黄麻纸。

目光扫过那些歪扭字迹“荒唐。”

声音不高，却压得全场寂寞。

“孤的谋士，何时成了尔等的诉苦筒？”