她的眼神，开始变得复杂。那是一种混合着疲惫，无奈，以及一丝，说不清道不明的……解脱。

“是他，自己的执念。”

“他……”监国太皇的喉咙里，发出了一声轻微的叹息，但这叹息，却像是耗尽了她所有的气力，“他曾对我说，此生，愿为我，折一枝海棠，护其枯荣。若有朝一日，我心枯萎，情绝，那海棠，便也自会化为灰烬，他，亦会随之而去。”

昭嗣的呼吸，猛地一窒！

这……这根本不是什么情蛊！这是一种更为彻底，更为决绝的，对宿命的自我判决！

萧凛，他根本不是寿终正寝！他是，自我了断！

他用自己的生命，用自己长达三十余年的执念，为那枯萎的海棠，画上了一个句号。

“可是……母皇。”昭嗣的声音，带着一丝不忍，“您并非心枯萎，情绝。您只是……选择了一条旁人无法理解的道路。”

监国太皇的嘴角，勾起了一抹极其微弱的、近乎自嘲的笑意。

“昭帝一生无泪。”她的声音，空洞而遥远，仿佛在陈述一个与自己无关的、早已注定的事实，“情绝，心枯，又与无泪，有何区别？”

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“况且……”她闭上了眼睛，那苍白如纸的脸上，再也看不出任何情绪，“我已说过，‘等我’。他为何不信？为何不等？”

昭嗣的心脏，在这一刻，仿佛被一只无形的手，狠狠地攥住了。

她终于明白，那两个字，并非是对萧凛的承诺，亦非是留给世人的谜题。

那是母亲，在告诉那个她已无法再触及的灵魂：我从未，也永远不会，将你遗忘。

然而，萧凛，却用他的生命，表达了他的不相信。表达了他的……绝望。

他等不到她枯萎的心，等不到她无泪的爱。

于是，他用自己的方式，在等待中，选择了，终结等待。

昭嗣缓缓地站起身。她走向茅屋外，走向那块刻着“等我”二字的石碑。

秋风凛冽，吹乱了她的发丝，也吹散了她心底，那最后一点不忍。

她闭上眼睛，深深地，吸了一口气。

她不能让这份绝望继续蔓延。

她不能让那个“等我”的承诺，变成一个永远无法兑现的悲剧。

她的母亲，已经等待了三十余年。她不能再让她，带着这样一份遗憾，继续等待下去。

她要为萧凛，也为她的母亲，画上一个，彻底的句号。一个，所有人都能理解的，最终的句号。

昭嗣从袖中，取出一柄小巧的雕刻刀。刀刃锋利，寒光闪烁。

她没有看监国太皇。

她只是目光坚定地，落在了那块“等我”石碑的下方，那片空白的区域。

她要立碑。

她要用最明确的语言，为这段纠缠了半个世纪的宿命，做出最终的定谳。

她深吸一口气，举起雕刻刀，毫不犹豫地，落在了冰冷的石碑上。

刀尖与石面相触，发出“兹啦”一声，轻微却又刺耳。