阿勒颇老城的晨雾还带着硝烟的味道，淡灰色的水汽裹着未散的火药颗粒，贴在断墙残垣的砖缝里。

阳光刚越过西贝卡谷地的山脊，就被城中心升起的炊烟割成碎金——那是政府军士兵在收复区的废墟上支起的行军灶，铁锅里煮着的鹰嘴豆混着馕块，香气飘出半条街，与昨夜未冷的血腥气诡异地交融在一起。

穆萨背着卡里姆的战术头盔走在队伍最前面，头盔上的夜视仪已经没电，淡绿色的微光彻底熄灭，只剩表面还沾着的暗红血迹，那是卡里姆脖子被流弹击穿时溅上的。

他手里攥着那张被汗水浸软的照片，扎赫拉的笑脸边缘已经起了毛边，现在照片上又多了几道烟灰——刚才他蹲在行军灶旁生火时，火星不小心燎到了边角。

“穆萨，发什么呆？过来搬弹药！”

班长哈桑的声音从前方传来，他正指挥几个民兵把缴获的56-1堆成垛，枪身上还挂着叛军的黑色袖标，上面绣着的“自由阵线”符号已经被弹孔打穿。

穆萨赶紧把照片塞回胸口，快步跑过去。

他弯腰搬起一支56-1时，手指触到了枪托上的刻痕——是某个叛军士兵刻的名字，大概是“阿卜杜”之类的，现在这名字随着主人的尸体，已经埋在了昨夜坍塌的地下指挥所废墟里。

“班长，你说波斯人和泽尼斯塔尔要是早来半个月，是不是……”

穆萨的话没说完，就被哈桑用眼神打断了。

哈桑直起身，用袖子擦了擦额头的汗，目光扫过周围几个竖着耳朵的民兵。

他今年二十七岁，左脸有一道刀疤，是去年和叛军巷战时留下的，此刻那道疤在阳光下泛着淡粉色。

“搬你的枪，少说话。”

哈桑的声音压得很低，手指悄悄指了指不远处的指挥部帐篷——那里正站着几个穿政府军制式军官服的人，其中一个是步兵营的副营长阿卜杜勒·卡里姆，他正背着手和俄军顾问伊万诺夫少校说话，眉头始终皱着。

穆萨撇了撇嘴，没再说话，但心里的念头却压不住。

半个月前他们攻这片城区时，叛军的火力点像钉子一样扎在断楼里，轻重机枪交叉扫射，政府军每次冲锋都要倒下十几个弟兄。