雷蒙德闷哼，但另一只手已经抽出腰间的匕首，刺向维克多的咽喉。

维克多的右手更快。

不是格挡匕首，是一记直拳。朴实无华，没有任何技巧，就是矿工抢锤砸矿石的姿势。拳头砸在雷蒙德的胸甲上。

没有巨响。

只有一声沉闷的、仿佛湿木头断裂的声音。

雷蒙德的胸甲没有凹陷——祝福过的钢板足够坚硬。但铠甲后面的东西碎了。肋骨、胸骨、心脏。冲击力穿透盔甲，震碎了内脏。

雷蒙德的身体在马背上僵住。匕首从手中滑落，掉在血泊里。他低头，看了看自己的胸口，又抬头，看向维克多。

那双银灰色的眼睛里，没有愤怒，没有怨恨，只有一丝……释然。

“原来，”他低声说，“血肉之躯……真的可以……”

话没说完。

鲜血从他口鼻涌出。他身体一晃，从马背上栽落，重重砸在地上。

白马嘶鸣，徘徊不去。

维克多蹲下身，看着雷蒙德的眼睛。那双眼睛正在失去光彩。

“你是个好军人。”维克多说。

雷蒙德的嘴唇动了动，似乎想说什么，但最终只吐出几个含混的音节。然后，瞳孔扩散。

维克多伸手，合上了他的眼睛。

他站起身，看向广场。

混战已经接近尾声。最后的圣裁军骑士要么战死，要么被包围、缴械。帝国军队那边，克劳泽少校早已下令撤退，深蓝色的身影正在从北门溃逃。

红军战士们站在尸山血海中，浑身浴血，伤痕累累，但都站着。

站得笔直。

维克多走到红旗旁，拔起旗杆。旗面沾满血污，但镰刀与扳手的图案依然清晰。

他举起红旗。

没有演讲，没有欢呼。

只有沉默。

血淋淋的、沉重的、胜利的沉默。

阳光终于完全升起，驱散了最后一丝雾气。铁砧堡的城墙在晨光中显露出斑驳的轮廓，青石板广场上，血流成河，尸体堆积。

但红旗在飘扬。

在那片血色废墟上，高高飘扬。

革命不会因为语言而成功。

它需要血。

需要铁。

需要无数人用生命去熔铸那面旗帜。

而今天，在这座名为铁砧堡的熔炉里，他们熔了铁，铸了旗。

下一步，就是让这面旗，插遍每一寸土地。

维克多握紧旗杆，望向北方。

望向帝都。

战争，还远未结束。

但今天，他们赢了。

用最残酷的方式，赢了。