就在他准备将稿件送去排版时，桌上的电话刺耳地响了起来。

“小刘！你那篇稿子，上面有人打了招呼，压下来了！你……你真要发？”编辑的声音焦急万分。

小刘拿起稿子，看着窗外漆黑的夜色，冷笑一声：“发。他不让见报，我就让它传遍军营。”他挂掉电话，将厚厚一叠稿件、证词复印件、感谢信扫描件整齐地塞进一个牛皮纸袋里，转身冲出报社，“那就把稿子，塞进军区大院门口，每一个战士的投递箱里！让他们自己传，自己看！”

清晨七点，天光未亮，冷雨淅沥。

那座庄严肃穆的法院大楼门前，石阶之上，不知何时已站满了人。

他们没有口号，没有横幅，只是沉默地站着。

有拄着拐杖、胸前挂满勋章的退伍老兵，有从边疆风尘仆仆赶来的民兵，还有许多背着简陋药箱、皮肤黝黑的赤脚医生。

他们不吵不闹，却做着同一件事——撑起一把把油纸伞。

每一把伞的伞面上，都用刺目的红漆，写着一行行朴素而滚烫的话：

“谢谢林医生！”

“我们活下来了！”

“验方不能停！”

雨水顺着伞骨滑落，汇成一片沉默而悲壮的红色海洋，无声地诉说着生命的重量。

当老孙法官乘坐的轿车缓缓驶近时，他彻底愣住了。

司机压低声音，语气里满是震撼：“法官，听门口的警卫说，这些人里，最远的从漠河连夜坐火车赶过来的。没别的意思，就为了站在这儿，让里面的人知道，她救过自己的命。”

听证会重启。

程永年端坐评委席首位，脸色比昨日更加铁青阴沉。

他重重一敲桌子，试图用权威压下那窗外无声的呐喊：“即便有群众支持，也绝对不能取代严谨的科学程序！情感绑架，解决不了问题！”

话音未落，林晚星从被告席上缓缓起身。

她没有再去看那本染血的病历，而是将一个沉甸甸的牛皮纸袋放在桌上，解开绳扣，倾倒而出。

哗啦——

厚厚一叠信件，瞬间堆成了一座小山。

“这里是近三年来，使用过‘晚星验方库’中各类药方的三千零十七名伤员的回信。每一封信，都有所在部队的公章、主治医生的亲笔签名，和唯一的用药记录编号。”

她的声音不大，却清晰地传入每一个人耳中。

小主，