就在这时，他听见了点声音。

很轻，像是……画笔划过纸面的沙沙声？

顾临渊抬起头，看向声音来的方向。通道前方有个拐角，声音就是从那儿传来的，断断续续，很有节奏。

他站起来，慢慢走过去。

拐角那边，有个人坐在地上。

是个年轻男人，背对着这边，正低头在什么东西上画着。他穿着件洗得发白的灰色夹克，牛仔裤膝盖处磨得泛白。头发有点长，在脑后扎了个小揪，但有几缕散下来，垂在脸侧。

顾临渊停下脚步。

那人似乎感觉到了什么，手里的笔停了。他慢慢转过头。

顾临渊看见了一张清瘦的脸。下巴上有胡茬，眼窝有点深，看着很疲惫。但那双眼睛——顾临渊心里动了一下——那双眼睛太亮了，像暗夜里突然点起的灯，清澈得能照见人影。

“刚出来？”那人先开口，声音有点哑，但很稳。

顾临渊点点头：“嗯。”

那人把手里东西合上——是个巴掌大的速写本。他撑着墙站起来，动作有点慢，像是身上哪儿不太得劲。站起来后，顾临渊发现他个子挺高，比自己还高一点，但背有点驼，像常年低着头。

“哪个副本？”那人问。

“完美受害者。”顾临渊说。

那人眉毛轻轻挑了一下，像是明白了什么。“舆论场。”他说，语气不是疑问，是陈述。

“你也去过？”

“没。”那人摇头，“但我能想象。”他顿了顿，看着顾临渊，“那地方……不好受吧？”

顾临渊没说话。

那人也没追问，只是靠在墙上，从兜里摸出个小铁盒，打开，里面是几支炭笔。他抽出一支，在手指间转着。

两人就这么沉默了几秒。

通道里安静得能听见呼吸声。

“你在画什么？”顾临渊忽然问。

那人愣了一下，低头看了看手里的速写本。“没什么。”他说，“就是……记录。”

“记录什么？”

“情绪。”那人说，“副本里的情绪。那些人的，还有我自己的。”

顾临渊皱眉：“情绪怎么记录？”

“用线条。”那人把速写本翻过来，递给他看。

顾临渊接过来。本子上是一幅很潦草的画，全是凌乱的线条，黑色，灰色，深深浅浅。线条纠缠在一起，有的地方很重，像是用力摁过，有的地方很轻，几乎看不见。整张画没有具体的形状，但看着就让人心里发闷。

“这是‘失语镇’。”那人说，“我在那儿刚出来。”

顾临渊盯着那团线条，看了很久。慢慢地，他好像真的“看”出点什么——那些纠缠的线像是有声音的，在尖叫，但发不出声。那些重的笔触，像是被什么东西压着，喘不过气。

他把本子递回去。

“你看懂了。”那人接过本子，语气很肯定。

“你怎么知道？”

“你刚才的眼神。”那人说，“不是看画的，是看……别的东西。”

顾临渊没接话。他确实看懂了。或者说，不是用眼睛看懂，是用脑子里那个新能力“感觉”到的——这幅画里有情绪，很浓，很重，憋着，出不来。