夜里睡觉成了折磨。半梦半醒间，他总感觉有一只粗糙无比、沾满颗粒的手，在用一种缓慢而固执的力道，搓磨他的左脸。那不是抚摸，是实实在在的搓洗，像用砂纸打磨木头，又像用丝瓜瓤狠命擦着油腻的锅底。他几次惊醒，开灯查看，除了脸上日益扩大的溃烂，房间里空无一人。但那种被搓磨的触感，却残留不散。

枕头开始遭殃。每天早上醒来，靠近左脸的那块枕巾上，总会有一小片灰黑色的水渍，硬邦邦的，散发着那股熟悉的酸臭味。

小兵终于怕了。他去了市里最大的医院，挂了皮肤科的专家号。戴着眼镜的老大夫看了又看，问了工作环境，最后诊断为“接触性皮炎，可能伴有严重感染”，开了进口的药膏和口服抗生素，嘱咐他千万别再用手去碰。

药用了，钱花了，可脸依旧在烂。溃烂的边界清晰而狰狞，像是被什么无形的东西规划好了范围。灰黑色的黏液渗出得更多，那股酸腐味几乎粘在了他身上，洗澡也洗不掉。他开始不敢见人，推掉了手头的活，整天躲在出租屋里。镜子成了他最恐惧又最忍不住去看的东西。

那天深夜，他又一次从被搓磨的幻觉中惊醒。脸上痒痛交加，湿黏一片。他踉跄着冲进卫生间，拧开惨白的节能灯，看向镜中。

只看了一眼，他浑身的血都凉了。

左半边脸，从额角到下巴，几乎完全烂穿了。皮肤和表层的肌肉组织消失不见，露出底下暗红色、微微颤动的血肉和筋膜。烂肉的边缘极不规整，参差不齐，真的像是被极粗糙的东西反复摩擦、剐蹭所致。而在那一片模糊的血肉深处，在筋膜与脂肪的纹理之间，他看到了另一张脸的轮廓。

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那是一张老人的脸，干瘪，布满深刻的皱纹，眼睛的位置是两个浑浊的凹坑。嘴巴微微张开，像是在无声地喘息。这张脸，他隐约记得，是模糊童年记忆里，村东头老屋门缝中瞥见的那张阴沉面孔——他那死了三年的叔公。

那张脸并非清晰地印在烂肉上，而是仿佛从他的血肉内部，隐隐约约地“浮”了出来，与他的面部组织扭曲地交融在一起。他眨眼，那张脸似乎也在微微翕动；他因为恐惧而面部抽搐，那张老脸上的皱纹便也随之牵拉。

“灰……债……”

小兵瘫倒在地，这两个字像冰锥一样扎进他的脑海。陈婆的叹息，老人们的摇头，那些他曾嗤之以鼻的传说，此刻无比清晰地回响起来。无人送行，无人烧纸，买不起净灰的亡魂，顺着血脉找来了。它不要别的，就要他这张活人的脸，这身温热的血肉，来当擦净罪孽的抹布。