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他絮絮叨叨地说着，又像是自言自语：

“前些年还有个游方的道士路过，进来瞅见了，也说这东西有点‘缠人’，劝我早点处置了。我说咋处置？扔了？怪可惜的，毕竟是老陶匠的手艺。卖？又没人要。只好就这么摆着喽。”

北忘的视线又落回盒中的铜铃上。“老陶匠……他当年，是个什么样的人？”

“老陶匠啊……”老头仰起头，看着房梁上结的蛛网，似乎在回忆，

“那可是个倔脾气的老头子，跟他的姓一样，陶，又硬又脆。一辈子就跟铜铁打交道，打出来的东西，那叫一个精细，一个结实！镇上谁家需要个什么铜器家伙，都找他。

他就是脾气有点怪，不太爱跟人来往，整天就窝在他那间小作坊里，叮叮当当的。他婆娘去得早，也没留下个一儿半女，就他一个孤老头子。”

老人叹了口气，又装了一锅烟：“要说他最后那几年，就更怪了。不怎么接活计了，总是一个人关在屋里，不知道在鼓捣些什么。

有人听见他屋里半夜还有动静，像是敲打，又像是叹气。后来就传出来，说他魔怔了，想打一件他这辈子都打不出来的东西。

再后来，人就没了。等邻居发现的时候，人都硬了，就这枚铃铛，还好好地放在他工作台上，像是刚完工不久。”

“他死的时候，有什么异常吗？”北忘追问。

“异常？”老头皱着眉想了想，“好像也没什么特别的。哦，对了，有人说，看见他咽气前一天，在镇子西头的那个老槐树下站了半宿，也不知道在看啥。

那槐树，可有年头了，都说有点灵性。可人都死了，谁还说得清呢。”

北忘沉默着，手指轻轻拂过木盒的边缘，感受着那粗糙的木质。

铺子里的光线似乎更暗了些，那小窗洞透进来的光柱愈发显得微弱，灰尘在里面舞动得有些诡秘。

北忘伸出手，再次拿起了那枚哑铃。

这一次，他没有细看，也没有去听，只是将它紧紧握在掌心。

那冰凉的触感再次传来，但这一次，似乎不仅仅是寒意，还有一种极其细微的、几乎难以察觉的脉动，像是沉睡的心脏极其缓慢地跳了一下。

他闭上眼睛，努力调动着体内那点微弱的气息，试图更清晰地捕捉铃铛内部的状况。

那沉滞的意念依旧粘稠，但在那一片混沌的深处，他似乎感觉到了一点极其微弱的……渴望？

或者说，是一种执拗的等待。

“他在等……”北忘喃喃低语。