这个字从他嘴里吐出来，比任何血迹斑斑的伤口都让诚实心头一紧。

诚实没接话。他知道此刻任何语言都是多余的。他只是将按摩的手，从肩膀缓缓上移。

左手掌心轻轻托住远介的后脑勺——一个带着点支撑意味的、近乎呵护的动作。

右手食指和中指的指腹，则轻柔地拂过远介的额角、太阳穴。

他的动作很专业，穴位找得精准——太阳穴、百会穴、风池穴……指腹带着温热的体温，施加着稳定而持续的轻微压力。

但若仔细看，那拂过的轨迹里，又带着点超出医患关系的、小心翼翼的触碰。指尖偶尔掠过远介的眉骨，擦过他紧闭的眼睑上方，像是在试图抚平那即便在放松时也未能完全舒展的褶皱。

然后，手顺着耳后下滑，回到脖颈两侧，用虎口卡住，拇指继续按压着紧绷的斜方肌上缘。

整个过程中，诚实一言不发。诊室里只剩下空调的风声，指腹按压皮肉时极细微的摩擦声，以及两人轻缓的呼吸。

时间在这种静默的、近乎仪式感的按摩中，一分一秒地流淌。

远介原本僵直的脊背，以肉眼可见的速度，一点点软了下来。不是垮掉，而是像一块被温水慢慢浸润的硬蜡，逐渐找回了一点柔软的韧性。

他深深吸了一口气，再缓缓吐出。这一次，吐气的声音长而沉，仿佛把淤积在胸腔里的某种浊物也一并排了出去。

“风户那边，怎么样了？”

再开口时，远介的声音清晰了不少，虽然依旧带着疲惫的沙哑，但那种“掌控者”的核心又慢慢回到了语调里。

诚实的手没有停，依旧不轻不重地按着他的后颈。

“风户医生的手，已经完全好了。神经吻合得很完美，他自己测试过，显微操作的稳定度甚至比受伤前还要好上百分之五左右。他说……欠您一条命。”

诚实的声音平缓温和，像他手下按摩的力道一样，令人安心。

“另外，”他顿了顿，抬眼看向诊疗室虚掩的门：“那位杭特先生，说是想要见您。人已经来了，在隔壁候诊室等了十分钟。”

话音刚落，诊疗室的门就被敲响了。

敲门的节奏稳定、有力，三下，间隔均匀，是军人特有的克制与规矩。

“进。”远介没睁眼。

门被推开，提摩西·杭特高大的身影几乎填满了门框。

他穿着便装——深色的战术裤和一件普通的黑色T恤，但那股经年累月战场厮杀淬炼出的精悍气息，却怎么也掩盖不住。

他的站姿看似随意，实则重心稳当，目光扫过室内时，锐利如鹰。

诚实见状，手上的动作停了下来，微微侧身，准备像往常一样安静地退出去——他清楚自己的位置，也习惯了在远介谈“正事”时保持距离。

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“等等。”