天边的灰白渐渐泛出青色，山风骤然停歇。凌惊鸿立于登鼎台中央，九尊大鼎环绕四周，余温尚存于指尖。她刚刚许下的誓言仍在唇齿间萦绕，未曾散去。

地面开始震动。

并非错觉，而是自地底深处传来的真切震感，仿佛千军万马正踏步逼近。

巴图鲁猛然抬头，耳朵微动。他原靠着铁棍歇息，此刻一跃而起。左臂上的黑线已蔓延至肩头，但动作毫无迟滞。“西戎来了。”他嗓音沙哑，“听脚步声，至少三千人。”

周玄夜尚未拔刀，人已闪至凌惊鸿左前方。右肩伤口渗血，他却看也不看，目光死死锁定山道尽头——那里本该洒落阳光，如今却被浓雾吞噬。

顾昀舟正啃着干粮，手一抖，碎屑滑进衣襟。他未拍未拂，只将剩下的粮塞回怀中，抽出那柄旧短剑。剑身斑驳生锈，是十年前花几个铜板买的，平日只用来切果子。此刻他紧握剑柄，指节发白。

“他们怎么找来的？”他低声问，声音不大，却撕开了寂静。

无人应答。

凌惊鸿闭目，掌心贴上一尊鼎身。仍能感知到微弱的震颤，如心跳般，一下，又一下。她知道九鼎之间的联系尚在，可外界正有力量猛烈撞击阵法——如同重锤击冰，虽未破裂，却已动荡不宁。

她睁眼，望向远处迷雾。

一道人影浮现。

不是幻象，是真人。身披铠甲，手持战旗，走在最前。紧接着第二个、第三个……黑点从雾中逐一显现，步伐整齐，大地随之轻颤。

战鼓响起。

并非耳闻，而是从胸口传来，一下接一下，沉闷压抑。鼓点诡异，三缓一急，令人呼吸凝滞，仿佛催魂索命。

“西戎鼓，葬魂调。”巴图鲁低吼，“他们会用死士冲阵！”

凌惊鸿眼神一凛。她不懂西戎战法，却听得出这鼓声不为取胜，只为同归于尽。

她转头看向三人。

“他们来了。”她语气平静。

“但我们也在。”

话音落下，周玄夜将刀插入石缝，刃入三寸，稳稳矗立。他站定左侧缺口，背对高台，面向敌军。右手搭上刀柄，五指收紧。

顾昀舟咬牙挺直身躯，举起短剑守在右侧边缘。身后那条通往后山的小路清晰可见——那是唯一的退路。但他一眼未看，只盯着前方渐近的黑影。

巴图鲁怒吼一声，扛起身边的大鼎向前迈了五步。鼎极沉重，被他硬生生拖出深沟。他将鼎斜置，自己蹲伏其后，铁棍横胸，宛如一头被逼至绝境的猛兽。

四人各据其位。

风忽起，吹散最后一层薄雾。山道尽头，敌军已然列阵完毕。