一个靠着墙壁，蜷缩在地上的人。穿着一身破烂肮脏、几乎看不出原本颜色的隋军号服，头发纠结，沾满污垢。

那人低垂着头，一动不动，仿佛早已死去多时。

但那股细微的、痛苦的喘息声，确实是从他那里传来的。

罗成停下脚步，距离那人还有七八步远。他握紧了剑柄，没有贸然靠近。

“你是谁？”他再次问道，声音在空旷的石室里带起轻微的回音。

蜷缩的身影，极其缓慢地，动了一下。

然后，那人抬起了头。

一张脸，在从高窗透下的、微弱的光线中，显露出来。

罗成的胃部一阵翻滚，几乎要呕吐出来。

那已经不能称之为一张人脸了。面色是一种死寂的灰败，布满了深紫色的、不规则的尸斑。眼眶深陷，眼球浑浊不堪，几乎看不到瞳孔。嘴唇干裂，边缘溃烂，露出暗红色的牙床。

最可怕的是他的眼神。

空洞，麻木，深处却燃烧着一种耗尽生命最后燃料的、极致的恐惧。

这是一个……活着的死人。

“水……”那人的喉咙里，发出如同砂纸摩擦的、极其微弱的声音。

罗成犹豫了一瞬。他从怀中掏出自己的水囊——里面只剩下小半袋清水。他小心翼翼地，将水囊扔到那人手边不远的地上。

那人似乎用尽了全身力气，颤抖着、摸索着抓过水囊，笨拙地拔开塞子，将所剩无几的清水倒进自己溃烂的嘴里。

清水混合着脓血，从他嘴角淌下。

喝了几口，他似乎恢复了一丝极其微弱的生气。浑浊的眼球，艰难地转动，最终聚焦在罗成身上。

“你……你是……”他嘶哑地问。

“罗成。”罗成报出名字，紧盯着他，“你是谁？为什么被关在这里？”

听到“罗”字，那人的身体猛地颤抖了一下，眼中闪过一丝极其复杂的情绪，有恐惧，有怨恨，还有一丝……难以言喻的悲哀。

“罗……罗……”他重复着这个字，声音破碎。

突然，他像是想起了什么极其恐怖的事情，身体开始剧烈地颤抖起来，双手死死抓住自己破烂的衣襟。

“逃……快逃……”他猛地向前探出身子，枯槁的手指向罗成，眼神里充满了临死前的急切与惊惶，“不能……不能知道……不能看……”

罗成的心猛地一沉。他蹲下身，尽量让自己的声音显得平静：“不能知道什么？不能看什么？”

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“他们……他们……”老兵（罗成此刻断定他是一名老兵）的呼吸变得急促，胸口剧烈起伏，“不是人……不是……”

他的声音越来越低，仿佛每一个字都在消耗他最后的生命。

罗成凑近了些，急切地追问：“他们是谁？燕云十八骑？”

听到“燕云十八骑”五个字，老兵如同被无形的鞭子狠狠抽打，身体猛地一缩，发出一声压抑的、如同野兽哀鸣般的呜咽。

他浑浊的眼睛里，瞬间被无边的恐惧填满。

“是……是诅咒……”他死死抓住罗成的手腕，那手指冰冷得如同冰块，力气却大得惊人，指甲几乎要掐进罗成的肉里，“阴山……血咒……”

阴山血咒！

罗成反手抓住老兵的手，急切地追问：“血咒是什么？我兄长罗松呢？他是不是在里面？！”