他想起背包里有一本羌汉词典，是导师给的。借着蓝火的光，他翻到对应音节的那页，然后深吸一口气，用生硬的羌语念出了下一句经文：

“……翻过九座雪山，白石会发光……”

吟诵声停了。

蓝火温柔地摇曳着。人影缓缓转过身，这次，火焰勾勒出的不再是无脸的黑暗，而是一张布满皱纹、神情安详的老人的脸。老人对他微微点头，然后继续吟唱，但调子变了，变得轻快、悠远，像是送别的歌谣。

李文轩一句句跟读，词典不够用的地方，他就用直觉去填补。他不知道自己在唱什么，只觉得胸腔里有什么东西在共鸣。渐渐地，他看见蓝火周围浮现出点点微光，像夏夜的萤火虫，温柔地环绕着火焰旋转，然后随着吟诵的节奏，缓缓升上夜空，消失在银河的方向。

松枝的气味渐渐淡去，化作雨后森林的清新。蓝火越来越小，最后缩成一点星光，轻轻一闪，熄灭了。

天边泛起鱼肚白。

李文轩瘫坐在石台边，浑身被汗浸透，但心里是从未有过的清明。放羊老汉不知何时站在了他身后，手里拿着他那台海鸥相机。

“胶卷我取出来了，”老汉说，“这东西留不住刚才的事，洗出来也是空白。但老释比让我告诉你——谢谢。”

“那些魂……都走了？”

“该走的都走了。”老汉望向天际，“剩下的，是还不想走的。”

回到城市后，李文轩的硕士论文成了当年民俗学界的小小轰动。他不仅整理了鹿仁寨火葬仪式的完整记录，还还原了《送魂经》的三分之一内容——学术界一直以为这首经文已完全失传。

导师问他怎么做到的，他只说：“遇到了一个好向导。”

只有李文轩自己知道，从那以后，他每到秋天就会闻到一股若有若无的松枝味。每当这时，他就会停下手中的事，轻声哼唱那段学会的调子。他再也没见过蓝火，但总觉得，在某些遥远的山坳里，有些古老的东西终于可以安息了。

一九九九年秋，李文轩放弃了留校的机会，申请去了陇南文化馆。他走遍了羌寨搬迁后废弃的每一个村落，记录老人记忆里的歌谣和仪式。他常对年轻同事说：

“有些魂不是要吓人，只是需要有人记得它们来时的路。”

这话没人完全听懂，但每个跟他进过山的人都说，李老师走在荒废的寨子里时，脚步总是很轻，像怕惊扰了什么。而有时候，在山风特别大的夜晚，他们会看见李老师独自坐在山头，望着星空，嘴唇微微动着，像是在和看不见的什么人，说着只有他们才懂的语言。

松枝燃烧的气味，从此成了李文轩生命里最清澈的乡愁。