他想跑，腿却像焊在地上。想喊，喉咙只发出咯咯的轻响。那吟诵声越来越清晰，人影的动作也越发流畅，像是在进行某种古老的仪式。蓝火随着吟诵忽明忽暗，每一次明灭，空气就更冷一分。

突然，吟诵停了。

人影转向帐篷的方向。火焰在这一刻暴涨，照亮了它的脸——或者说，本该是脸的位置。那里没有五官，只有一片深不见底的黑暗，像口井。

李文轩终于能动了。他连滚带爬地冲出帐篷，背包和相机全扔下了，只顾着往山下跑。可无论他怎么跑，那松枝燃烧的气味始终跟在鼻尖，吟诵声贴在耳后。山路在月光下扭曲变形，来时的三道弯变成了九道、十道，怎么也走不完。

“后生，”一个苍老的声音响起，“你踩到我的经幡了。”

李文轩低头，脚下不知何时出现了一条褪色的布条，上面用木炭画着符文。他顺着声音看去，那个放羊老汉坐在路边石头上，正慢条斯理地卷旱烟。

“我……我看见……”李文轩语无伦次。

“看见老释比在送魂。”老汉划着火柴，火光映着他沟壑纵横的脸，“一九五九年，寨子最后一具尸体烧了三天三夜。老释比唱完最后一段经，自己走进火里，说：‘魂路要有人守，我守’。”

“可那是……”

“鬼？”老汉吐出一口烟，“也许吧。但他守的不是这寨子，是那些没被送走的魂。寨子搬走时太急，好些老人没按古礼火葬。他们的魂还在山坳里转悠，找不到去祖地的路。”

松枝味又浓了起来。老汉站起身，指了指李文轩来的方向：“你相机里，是不是拍了石桩上的羊头纹？”

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李文轩一愣，猛地想起下午按快门时闪过的影子。他僵硬地点头。

“那些纹路不是装饰，是咒文。相机一拍，咒就活了半截。”老汉叹了口气，“老释比以为终于等来了懂经文的，能帮他一起送魂。结果你只是个拍照的。”

愧疚感像冰水浇透了李文轩。他不是来猎奇的，至少在学术上，他真心想记录这些濒临消失的文化。可现在，他成了打扰者。

“我……我能做什么？”

老汉盯着他看了很久。“你敢不敢回去，听完那首《送魂经》？”

回去的路上，松枝味不再呛人，反而有种清冽的安抚感。蓝火还在燃烧，人影仍在绕圈，吟诵声断在某个音节上，像在等待。

李文轩一步步走回火葬场边缘。他闭上眼，不再用学者的眼光去分析，而是用耳朵去听，用心去感受那古老调子里的苍凉与慈悲。渐渐地，他听懂了几个重复的词汇：“归去”“白石为记”“松烟引路”。