那是他曾以此成名的飞刀，如今被用来削土豆皮。

谢卓颜端着簸箕出来晒药草，见他站得像根桩子，便没出声，只静静地倚在门框上看。

陆寒的手腕动了动，没用力，只是轻轻将那刀尖点在了流动的溪面上。

水面并未被切开，而是顺着刀尖荡开了一圈涟漪。

那涟漪扩散得极怪，并不圆润，而是曲折蜿蜒，像是墨汁滴入了清水，在这个瞬间勾勒出了某种形状。

谢卓颜眼神极好，她分明看见那水纹扭曲间，浮现出的竟是“赵十三炸井”那一回书里的残句。

仅仅一瞬，流水便带着那行“字”冲向下游，撞碎在乱石滩上。

“它现在只是一块铁了。”陆寒收回刀，手指在生锈的刀脊上抹过，指腹沾了一点铁腥气，“可这水，好像还记得怎么写。”

“水记得，山记得，人自然也记得。”谢卓颜走过来，替他掸去肩头的一瓣落花。

陆寒没说话，转头看向北方。

那里有雁门关，有他埋葬的前半生，也有正在生根发芽的后半生。

“差不多了。”

他说得没头没脑，谢卓颜却听懂了。

河北地界，残长城像是这片黄土地上隆起的伤疤。

风沙大得能把人的脸皮皴下一层来。

赵小满裹紧了那件并不合身的羊皮袄，缩在一段烽火台的背风处。

他已经不再是当初那个只会跟着瞎咋呼的小乞丐了，他的喉结凸起了些，眼神里多了几分像狼一样的警惕。

今夜的风有些邪性。

狂风裹挟着碎石和沙砾，劈头盖脸地砸在那些满是孔洞的砖墙上。

“呜——噗——啪！”

声音沉闷而有规律，不想是风声，倒像是有人在敲一面蒙了牛皮的大鼓。

赵小满正在啃干粮的动作停住了。他侧过耳朵，屏住呼吸。

这节奏他熟，熟得刻进了骨头里。

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这是《哑鼓童谣》的调子，是当初陆先生在破庙里，用筷子敲碗边敲出来的节奏。

他从烽火台探出头去。

并不只有他在听。

几个路过的牧羊老汉，还有一队正要入关的行商，都勒住了马，脸上露出一股子敬畏的神色。

“听听，听听。”一个老汉磕了磕烟袋锅，指着那发出怪响的城墙，“这是风在替死人喊冤呢。那墙根底下埋着的，是当年守关的义士。”

其实那里并没有埋什么义士，只是一段年久失修、布满风蚀孔洞的破墙。

风穿过孔洞，恰巧发出了这样的声响。

但没人去纠正这个巧合。

第二天清晨，风停了。

赵小满看见几个牧童爬上那段残墙，用从河滩上捡来的尖锐石头，沿着那些风蚀的裂痕用力刻画。

无数细碎的划痕连在一起，歪歪扭扭，却触目惊心。

那是《哑鼓童谣》的全文。

不远处，几个村民正吆喝着，从乱石堆里抬出一块不知哪个朝代遗留的断碑，哪怕没钱请石匠，他们也打算把这碑重新立起来，就立在这段“会唱曲儿”的墙根下。