他迈步过去，走到拐角处，先探出半个身子，刀横在前，火把伸出去照。

坡下是个小洼，积水不多，黑乎乎的，照不清底。水面上漂着几片断丝，还在轻轻荡。风就是从那边来的，微弱，但确实流动。

他收回火把，转身对队伍做了个“下”的手势，嘴没张，只用下巴点了点前方。

队伍开始缓缓移动，一个个走过拐角，踩着斜坡往下。有人脚滑，差点跪倒，旁边人一把拽住袖子，拉了一把。张驰站在坡顶，看着他们过，直到最后一个身影消失在拐角下方。

他最后看了一眼身后。

那堆被砍断的蛛网还躺在地上，残丝在火把光下微微反光，像死蛇蜕下的皮。

他转回身，抬脚往下走。

坡不陡，但石板滑，他一手拄刀，一手扶墙，一步步往下。走到一半，忽然觉得脚边有东西。

低头一看，是条断丝，缠上了靴帮。他皱眉，刀尖往下一点，轻轻一挑，丝线断开，落进水里，浮着不动。

他继续走，到底后站定，重新举高火把。

前方通道依旧狭窄，但畅通无阻。墙面更湿，有些地方渗水，滴滴答答落进洼里。空气流通了些，但那股腥味还在，甚至更浓了。

他往前走了两步，忽然闻到一丝别的味道。

烟味。

很淡，像是很久以前留下的，混在湿气里，几乎察觉不到。但他闻到了——是哈德门，受潮的那种，有点发霉的焦油味。

他没停步，也没回头说。

只是把刀从肩上取下，横握在手，刀尖朝前，左手搭在刀杆上，指节因用力微微发白。

他继续往前走，步伐没变，但肩膀绷紧了。

火把光在他身前划出一个昏黄的圈，照出前方五步内的路。再远，又是黑。

他走进那片黑里，影子在墙上拉长，扭曲，像一头正在潜行的兽。

刀尖离地三寸，稳稳向前。