“该我了！”旁边一个小男孩跃跃欲试，他父亲笑着点燃了一支“窜天猴”。那烟花“嗖”地一声蹿上天，在夜空中炸开一小团银色的花。

“还有仙女棒。”林深拿出那细细的金属棒，用打火机点燃一端。

“嗞”的一声，一簇耀眼的银色火花喷溅出来，在手握处欢快地燃烧、闪烁。林深递给她。小月接过，那光芒不烫手，只是温暖地、持续地绽放着，将她周围一小圈黑暗都驱散了。她轻轻划动，火光便在夜幕中留下短暂而明亮的轨迹。

“医生上次说，”小月看着手中的光，忽然开口，“创伤不是一件需要被彻底移除的异物。它成了你的一部分历史。健康不是没有伤，是带着伤，还能感觉到其他的东西——比如现在，手里这根‘仙女棒’的温度。”

林深也点燃一根，和她手里的并在一起。两团火光交相辉映，更亮了。

“它还说，”小月继续道，像在自言自语，“重要的不是‘过去为什么发生’，而是‘现在，我想怎么活’。”

远处传来更密集的爆竹声，大概是谁家点燃了千响的挂鞭，噼里啪啦，炒豆儿似的响成一片，落红满地。在这片喧闹的背景音里，小月的声音却异常清晰。

“林深，我以前觉得，我被冻住了。在七岁那年，或者更早。后来遇见你，你给了我一个春天，但我骨子里还是冷的。我以为治疗是解冻，但现在觉得……不是。”

她转过头，火光映亮她的侧脸，目光清澈。

“我不是冰。我是一颗被冻过的种子。 治疗不是融化我，是让我自己从内部长出力气，顶开冻土。而现在……”她顿了顿，深吸了一口满是烟火味的冷空气，“我觉得，我发出芽了。”

林深没有说话，只是伸出手，握住了她拿着仙女棒的那只手。两人的手和火花一起，被包裹在同样的温暖里。

最后一支礼花筒，小月说要自己放。

她认真地拧开，对准无人的河边夜空。

“嘭——！”

这一次，彩带喷得格外高，散得格外开。它们在空中达到最高点，然后依循着重力，开始那场盛大而安静的坠落。那一刻，小月想起了在资料里看过的一种古老烟花，叫“放花儿”，点燃后喷出的花枝能高达丈余。也想起那些更现代、更艺术的烟花，能精确地在夜空拼出文字与图画，甚至能架起一座连接大地与星空的“天梯”。

小主，

她手中这支虽简单，但那奋力向上的喷发，和必然的落下，仿佛一个完整的隐喻。

所有的救赎，或许都是一场自我的“放花儿”。将过往的沉重、泪水、甚至那些破碎的自我认知，当作火药填装进去，然后，在一个准备好的时刻，点燃它。让它们在一声巨响中喷发、绽放、然后落下。不是为了消灭它们，而是为了完成一个仪式：看见它们，承认它们，然后让它们以另一种形式，从压迫你的重量，变为你生命天空里的背景。

彩带落尽了。四周短暂的安静后，更密集的爆竹声从城市各个角落响起，远远近近，连成一片温暖的声浪。零点快到了。

小月把冰冷的双手插进大衣口袋，转身面向林深。她的鼻子冻得有点红，但眼睛弯弯的，盛着路灯和未尽火星的光。