曹错静静地听着，指间的香烟默默燃烧，烟灰积了长长一截都忘了弹。

直到秦无恙说完最后一句，他才回过神来，长长地吐出一口浓重的烟雾，将烟头摁灭在窗台的边沿，随手扔进了楼下的黑暗里。

他感叹道：

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“难怪……铁了心都要去。”

气氛再次陷入沉默，但这次的沉默却少了几分压抑，多了几分心照不宣的透彻。

似乎觉得话题还是太过沉重，曹错甩了甩头，脸上重新挂起那副玩世不恭的表情，饶有兴致地问道：

“我后备箱还有几瓶好酒，喝点？这么多年……都没和你喝过，光跟老三喝了。”

秦无恙几乎没有任何犹豫，摆了摆手：

“不喝了，免得影响明天的状态。”

曹错闻言，夸张地叹了口气，徐徐摇头，用一种责备的语气调侃道：

“你呀……就是太理性太冷静，活得没什么人味。”

秦无恙没有反驳，他的目光落在书架上那本记录了他许多思绪和文章的活页本上。

他下意识地抬起手，指尖朝着那本子伸去，似乎想从中汲取某种力量，或是记录下此刻翻涌的心绪。

然而手伸到半空，却停住了。

胸腔里、脑海中，明明有无数的话语、感触、纷乱的念头奔腾不息，渴望着倾泻。

但此刻，他却奇怪的失去了将它们转化为文字的动力和欲望。

那是一种奇特的倦怠，一种在巨大命运关口前，对日常表达方式的暂时性摒弃。

写些什么呢？

还是拉首曲子？

秦无恙突然感觉自己做什么都起不了心。

半晌，他收回手，目光转向曹错，淡淡道：

“给我来一根。”