晚上，所有人都聚在熔炉厅里。长桌摆着，酒倒着，肉分着。矮人们大声说笑，和每一天一样。伊利亚斯坐在长桌末端，面前放着酒和肉。他没有喝，也没有吃。他坐在那里，手里攥着那把钥匙。

卡拉斯坐在对面，端着碗，没有喝。“打不开？”

伊利亚斯摇摇头。

“为什么？”

伊利亚斯低下头，看着手里那把钥匙，看着那些不规则的齿。“因为门不是从这里开的。”

“从哪里？”

伊利亚斯沉默了一会儿。“从里面。”

卡拉斯没有再问。他端起碗，喝了一口。酒很烈，咽下去之后胸口暖了。

外面，月亮升起来了。光落在藏库门口，落在那堵小墙上，落在那六片叶子上，落在那块刻着“它活了”的石板上，落在那扇小小的铁门上。钥匙孔黑着，门关着，那棵草在风里晃着，很稳。钥匙在伊利亚斯手里攥着，很凉，但攥久了会热。他知道这个。他攥着那把钥匙，听着那颗心跳，一下一下，很稳。

明天也许能打开。也许永远打不开。但他还攥着。