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木头不知道是什么木头，颜色深得发黑，黑得发紫，紫得发红，像是被无数只手握了无数年，手汗、手油、手上的岁月一层一层渗进去，渗成了这种颜色。

拐杖在虚空中点了点，像盲人探路。点一下，虚空就荡起一圈涟漪。再点一下，再荡一圈。点第三下的时候，拐杖的主人出来了。

是一个老妇人。

她的身高，大概只到前四个老人的胸口——如果他们站直了的话。但她的背，是五个人里最直的。不是不驼，是驼到了一个程度之后，反而直了。

像一个被压到极限的弹簧，压到底了，反而弹不回来了，就那么直直地僵着。她的身体很瘦，瘦得像一根晒干的豇豆。她的衣服，是一种分不清原来是什么颜色的深色，洗得发白，白得发亮，亮得能反光。

衣服的布料在反光中显出原来的纹路——是一种很细密的、像水波一样的纹路。那纹路不像是织出来的，像是“养”出来的。像把一块玉养出了包浆，像把一把壶养出了光泽。这件衣服，被她养了不知道多少年，养出了自己的纹路。

她的脸，老得让人不敢看。不是丑，是“老”。那种老，已经超出了“老”这个字能形容的范围。她的皱纹，不是一条一条的，是一整片的。像一张被揉成团又摊开的宣纸，整张纸上全是褶子，分不清哪一道是哪一道。她的眼睛，是五个人里最大的。

不是因为眼睛本身大，是因为脸上的肉全缩进去了，眼眶就凸出来了。眼睛里的光，不是亮，是“温”。像冬天的炉火，不是熊熊燃烧的那种，是烧了一夜、只剩下一层白灰、但白灰底下还有一小块红炭的那种温度。

她的嘴，瘪进去了。不是嘴唇干瘪，是整张嘴都瘪进去了。因为牙齿全掉光了，牙床也缩进去了，嘴唇就跟着往里陷，陷成一个放射状的、小小的凹陷。那个凹陷周围，是一圈一圈的细密皱纹，像往水里扔了一颗石子后荡开的涟漪。

她站在那里，拄着拐杖。风很大，吹得前面四个老人的旧白袍猎猎作响。但她的衣服，纹丝不动。不是风绕着她走，是她的衣服太重了。不是布料重，是“岁月”重。岁月把这件衣服压得死死的，风根本吹不动。

她看了看四个老人，瘪嘴动了动，发出一个声音。那声音，和她的外表完全不搭。不是苍老的，不是沙哑的，不是漏气的，不是干涩的。是“清”的。像山泉水从石缝里流出来的声音，叮叮咚咚的，每一个字都带着水音：“你们四个。抢东西，都不叫上我。”

她的拐杖在虚空中顿了顿，发出“笃”的一声。那一声不大，但传得很远。三千里外的散修们都听到了。听到的瞬间，他们的灵台齐齐震了一下，像被一根手指轻轻弹了一下脑门。不疼，但懵。

“我一个老婆子，腿脚不利索，来晚了。”她把拐杖从虚空中拔出来，往前迈了一步。一步迈出，人就到了四个老人中间。不是瞬移，是“走”。但你根本看不清她是怎么走的。好像她本来就在那里，只是你刚刚才注意到。

“你们继续商量。”她把拐杖往虚空中一杵，双手搭在拐杖头上，下巴搁在手背上，摆出一副“我就听听”的架势。“我不插嘴。我就是一个老婆子，不