她屏住呼吸，竖起耳朵。

脚步声越来越近。

在她门口停住了。

钥匙插进锁孔。

门开了。

还是那个女人。

她站在门口，脸色比刚才更冷。

“苏婉，”她说，“起来。”

“你丈夫要见你。”

“最后一面。”

天刚蒙蒙亮，走廊里就传来皮靴踏地的声音。

硬底，沉重，一步一响，像踩着人的神经。

顾清影从行军床上坐起，整了整皱巴巴的衣襟。一夜没睡，眼底有些青黑，但这正好——一个受审的逃难女人，就该是这副样子。

门开了。

还是那个女人，但换了身装束——美式军便服，领口敞开一粒扣子，袖口挽到小臂。她手里端着托盘，上面是两个馒头和一碗稀粥。

“吃。”她把托盘放在桌上，语气平淡得像在喂牲口。

顾清影低头道谢，小口小口地啃馒头。粥很稀，能照见人影，但她喝得认真，每一口都咽得很慢。

女人靠在门框上抽烟，眼睛盯着她，像在研究什么标本。

一支烟抽完，她掐灭烟头：“走吧。”

“去哪儿？”顾清影怯生生问。

“档案室。”女人转身，“有人要见你。”

档案室在三楼尽头。

房间很大，三面墙都是顶到天花板的铁皮柜子，柜门上挂着生锈的铜锁。空气里有股纸张发霉的酸味，混着樟脑丸刺鼻的气息。

房间中央摆着张长条桌，桌上堆满了牛皮纸档案袋，有些袋子已经泛黄，边角磨损。

桌子后面坐着三个人。

中间是个老头，六十来岁，秃顶，戴着老花镜，穿一身半旧的中山装。左边是个三十出头的军官，少校衔，脸板得像块铁板。右边就是昨晚审讯顾清影的那个女人。

老头面前摊开一本厚厚的册子，纸页已经发脆，他正用放大镜一行行看。

听见脚步声，老头抬起头，从老花镜上方打量顾清影。

“苏婉？”他声音沙哑，像破风箱。