那天晚上，苏浅雪收拾好了东西。东西很少，一身换洗的衣服，一双新编的草鞋，几个馒头。馒头是她下午蒸的，比往常多揉了一百下，比往常多等了一个梦，比往常多了一个人看。她把这些都装进包袱里，打了个结，放在床头。

林清瑶走进来，在她身边坐下。“明天走？”

苏浅雪点头。“明天。”

林清瑶沉默了很久。窗外月光很亮，照在麦茬上，银白银白的。风从麦田吹过来，带着泥土和麦秸的气息。“还回来吗？”

苏浅雪想了很久。会回来吗？她不知道。也许找到了那个人，就带他一起回来。也许找不到，就一直找，找一辈子，找一千年，找八百年。她活了八百年，再活八百年也没问题。她有的是时间，有的是耐心，有的是揉面的力气。

“会。”她说。

林清瑶看着她，看着这张白得像纸的脸，看着这双在月光下亮晶晶的眼睛。她伸出手，握住苏浅雪的手。那只手很凉，凉得像麦田里的露水。“我等你。”

苏浅雪的眼泪流了下来。她活了八百年，从来没有人说过等她。都是她等别人，等父亲回来，等师父出关，等千狐宗复兴。她等了一辈子，等累了。现在有人说等她了，她走了，会有人等她回来。她忽然觉得，八百年没白活。

“好。”她说。

那天夜里，苏浅雪失眠了。她躺在土炕上，看着屋顶。屋顶的茅草又塌了一块，能看见外面的星星。她看着那些星星，想着明天要走的路。往哪儿走？她不知道。但她知道，有一个人在这片土地的某个角落，在等她，在看她，在等她的馒头。她得去找他，走遍天涯海角也要找到他。

天快亮的时候，她睡着了。她又做了那个梦。梦里她还是站在麦田中央，麦子割完了，只剩麦茬，齐齐的，像无数支笔。她面前还是站着一个人，看不清脸，只看见一双眼睛。那双眼睛是黑色的，很亮，像两颗被水洗过的星星。那个人看着她，看了很久，然后说——“馒头还有吗？”她说有的，刚蒸的，还热着。那个人笑了，那是一个很轻、很淡、却带着无尽温柔的笑。然后那个人伸出手，握住她的手。那只手很暖，暖得像刚从灶膛里掏出来的柴火。她握住了，这一次她握住了。不是穿过空气，是实打实地握住了。那只手在她掌心里，温热的，有脉搏，有呼吸，有心跳。

她醒了。天已经亮了，阳光从窗口洒进来，照在她脸上。她低头看着自己的手，手里什么都没有。但她知道，那个人在等她，等了她八百年，还要继续等。她得起程了。

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苏浅雪走出茅屋的时候，老人坐在门槛上抽旱烟，烟锅里的火星一明一灭。墨尘站在麦田边，看着那些麦茬。林清瑶站在灶台前，手里攥着一个馒头。她走到林清瑶面前。林清瑶把馒头递给她。“路上吃。”

苏浅雪接过馒头，馒头还是热的，带着麦子的清香。她掰开，一半塞进嘴里，一半放进包袱里。馒头很软，很甜，带着一点咸味。那是林清瑶的眼泪，等了她一夜的眼泪。

“走吧。”老人说。