周文斌又花了大半个时辰，画了六张不同格式的表格。一张是收支明细表，一张是进销存表，一张是人员工资表，一张是月度汇总表，一张是年度对比表，还有一张是他自己发明的“大将军伙食记录表”——上面记录着大将军每天的进食量、活动量、鸣叫次数、心情指数。心情指数是用表情符号表示的，今天是笑脸，昨天也是笑脸，前天还是笑脸。大将军在改造营过得好着呢。

周远把这几张表格整整齐齐地叠好，塞进袖子里。袖口鼓鼓囊囊的，像藏了一沓银票，比银票还值钱。

“斌儿，不早了，去睡吧。明天还要继续查账。你娘炖了银耳羹，在厨房温着，喝一碗再睡。”

周文斌应了一声，把账本和表格收好，整齐地摞在桌角——不是随手一扔，是边角对齐、上下方正、书脊朝外，像改造营里叠被子一样规整。他把炭笔削好放进笔筒，把尺子放回书包，把桌面擦干净，连墨渍都用湿布擦了三遍，直到桌面能当镜子用。

周远看着那个整齐的桌角，看着那张一尘不染的桌面，心里又感慨了一下。以前儿子的书桌跟被炮仗炸过一样，笔墨纸砚满天飞，地上还有瓜子壳和花生皮。他每次路过都要叹口气，想着“这孩子将来可怎么办”。现在，连桌角都对得整整齐齐，比他的书桌还整齐。

他走出书房，站在走廊里，深吸了一口气。夜风带着槐花的甜香，灌进他的肺里，甜丝丝的，凉丝丝的。他回头看了一眼书房——儿子正把表格折好，塞进一个牛皮纸信封里，信封上写着“周侍郎府腊月账目核查——周文斌”。

那字迹工整得不像他自己。以前周文斌写的字，跟他的人一样——歪歪扭扭、东倒西歪、站不稳。现在的字，横平竖直，像训练营里站军姿的学员。

周远转身要走，忽然听到书房里传来一声极低的、像是自言自语的声音。

“爹，我算完了。那三笔年货管家要是解释不清楚，您就扣他三个月工钱。萧国公说，人教人教不会，事教人一次就够了。”

周远的脚步停了一下。

他没有回头，但他的嘴角翘了起来。那弧度不大，但底下压着的是一个父亲所有的骄傲和欣慰。

第二天，卯时三刻，午门外。

天还没完全亮透，东边的天际线泛着一层鱼肚白，像一条刚被捞上来的鱼还在挣扎。大臣们三三两两地从轿子里钻出来，整理朝服，清嗓子，互相拱手问好。这是每天的固定流程，跟食堂打饭一样规律——有人插队，有人抱怨，有人偷偷把包子藏袖子里。

但今天的气氛有点不一样。

以往大家凑在一起，聊的是天下大事——哪里的灾情、哪里的战事、哪里的官员贪了银子、哪里的河堤又垮了。今天的话题却出奇地集中，集中在五个字上——“你家孩子呢？”