庵中石桌上，去年埋下的竹根盆景已抽出新芽，嫩茎上还带着砚溪题的“待看新梢出旧枝”。煜明忽然想起，砚溪曾说“每画一竿竹，便如栽下一个旧友”，此刻壁上的雨竹、案头的新笋、盆中的嫩芽，可不都是他用墨色种下的知己？

【别坞：竹露沾衣的平仄】

暮春的雨在酉时初歇，砚溪送煜明到竹坞口，衣袂上还沾着未干的竹露。阿青追上来，往煜明袖中塞了包新晒的竹茹：“先生说，这东西煮水可醒墨，比茶还清神。”竹茹的清香混着泥土气息，倒像是把整个竹坞的春天都收进了纸包。

“待新竹成林时，再来听‘竹林七贤’如何？”砚溪指着坞中几竿高过人头的淡竹，竹梢上的雨珠正往下滴，在夕阳里碎成金箔似的光斑，“那时你我可效仿古人，在竹下铺纸，让露珠代笔，看天意能成几幅天然画稿。”

走下石阶回望，砚溪的身影已化作竹影中的一点靛青，唯有他手中的紫毫在暮色里明明灭灭，像极了当年在竹廊上题诗时，那枝被风雨打斜却始终未折的新竹。坞中传来阿青收拾画具的声响，竹篾相碰的“噼啪”声，竟与记忆中的松涛、寒潭、雪粒，共同谱成了一曲永不褪色的草木清音。

回到松涛阁，煜明在案头铺开砚溪新赠的竹纸，见纸纹里嵌着细小的竹纤维，在烛火下泛着微光。提起笔，忽然想起竹坞壁上未干的题句，以及砚溪画竹时，那支始终与竹枝保持着同等呼吸频率的笔——原来真正的知己，从来都在笔墨之外，在竹露沾衣的瞬间，在新笋破土的声响里，在彼此相望时，眼中倒映的那片永不凋零的竹影之中。

墨落宣纸，笔走龙蛇，他在《云麓诗稿》新页写下：

“竹坞深深小径斜，

墨痕犹带去年花。

相逢不用频题壁，

自有新篁补旧槎。”

搁笔时，见笔洗里的竹根须又长出寸许新绿，在水中轻轻摇曳，竟似砚溪画竹时，那抹永远带着清气的笔锋。窗外传来夜露坠竹的“滴答”声，与远处的松涛、溪涧、虫鸣，共同织成了一张细密的韵网，将所有关于竹、关于墨、关于知己的故事，都妥妥帖帖地收进了这云麓山的春夜里。