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“嗯，从年轻时记到去世前，整整三十年。”玄风翻到最后一页，上面是师父中风后用左手写的字，歪歪扭扭，却透着股倔劲：“玄风可知，药者，非止医病，更医心也。”

阿竹的目光落在纸页上，忽然轻声道：“苏姑娘说，等她来了，要教我们做自动化洒水器，说能省不少事。”

玄风笑了：“她还说，想看看咱们这的紫花雪莲能不能开花。”

“肯定能。”阿竹望着培育箱的方向，暮色里，箱体的轮廓朦胧，却像藏着无数希望，“有你守着，有师父的手稿照着，啥都能种活。”

夜色渐浓，药庐的灯亮了起来，昏黄的光透过窗棂，落在药圃的新苗上。玄风把整理好的手稿放进樟木箱，和《百草秘录》的残页放在一起，又小心翼翼地盖上箱盖。

窗外，虫鸣渐起，混着远处溪水的潺潺声，像首温柔的夜曲。玄风知道，明天一早，他还要去给紫花雪莲的种子浇水，去看当归苗有没有生蚜虫，去教石头用新的花药粉——这些琐碎的、重复的事，就像药圃里的泥土，看似平凡，却能孕育出无限的生机。

或许，这就是师父说的“医心”吧——守着一方药圃，守着身边的人，守着那些新旧交织的法子，让药香年复一年地绕着旧庐，让每个平凡的日子，都在这香气里，慢慢酿成最踏实的甜。

他想起苏清鸢信里写的最后一句：“等我来时，愿见雪莲开。”

玄风笑了笑，望向培育箱的方向。那里，在恒温的暖光里，一粒来自雪山的种子，正悄悄积蓄着力量，等待着破土而出的那天。而他，会守着这片药圃，等着花开，也等着故人归来。

药香袅袅，夜色温柔，一切都刚刚好。