阿列克谢愣住了。他四处看了看，没有看到那个女人。

大爷，之前那个卖红豆沙的阿姨呢？

老头的勺子停了一下。然后他继续搅着锅里的红豆沙，声音平淡得像是在说别人的事：她上周没了。摆摊的时候突发心脏病，送到医院没抢救过来。

阿列克谢的血一下子冷了。

不可能，他说，我前两天还来吃过她的红豆沙。

老头抬起头看着他。那双浑浊的眼睛里有一种奇怪的光，像是煤炉的光映在了水面上。

你确实来过。老头说，我以前半夜捡破烂回来，经常吃她的红豆沙。赶上凌晨，我还总帮着她收摊。

那您怎么突然卖起红豆沙了？

老头沉默了一会儿。锅里的红豆沙咕嘟咕嘟地响着，像是有人在低声说话。

她没的那晚我梦见她了。老头说，声音很轻，像是怕惊醒什么，她在梦里教我怎么熬红豆沙。醒了我就试了试，没想到味道竟跟她做的一模一样。

他看着阿列克谢，嘴角扯出一个笑。那个笑让阿列克谢想起了那个女人的笑——同样的柔和，同样的带着倦意，同样的让人觉得悲伤。

你要来一碗尝尝不？

阿列克谢没有坐下。他心里涌起一股说不清的寒意，那股寒意不是来自十月的冷风，而是来自更深的地方，来自他意识到自己无法解释的某个地方。

他说了句，转身就走。走出巷子的时候，他的腿在发软。

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他一边走一边想，老头在说胡话。一定是在说胡话。人死了怎么可能托梦教别人熬红豆沙？这不是童话故事，这是现实。现实里人死了就是死了，不会托梦，不会教人做饭，不会——

但他的脚步越来越慢。

因为他想起了一件事。那个女人说过的话。你觉得这红豆沙好吃不？想学吗？我可以教你。

他当时说的是不想学。

他没有学。

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又过了半个月。

这半个月里阿列克谢没有再走铁匠巷。他绕了远路，多走了二十分钟，从另一条街回家。那条街亮一些，人也多一些，虽然要绕远，但至少不用经过那条巷子。

他以为事情就这样过去了。

但命运这种东西，在圣彼得堡，从来不会让你如意。

那天晚上他又加班到凌晨一点。根纳季·鲍里索维奇又在下班前甩了一张图纸过来。阿列克谢骂了一句脏话，画完图纸，走出事务所的时候，涅瓦河上的雾比平时更浓。他站在门口犹豫了三秒钟，然后还是走向了铁匠巷。

不是因为他想走那条路。而是因为他的腿自己动了。就像是被什么东西牵着，一步一步地，把他拉进了那条黑暗的巷子。

摊子还在。

煤炉还亮着。

但摊主又换了。

这次是个姑娘。很年轻，大约二十五六岁，穿着一件蓝色的外套，头发散着，脸很白，白得不像是活人的白。她坐在小板凳上，手里拿着铝勺子，正在搅锅里的红豆沙。她看到阿列克谢，抬起头，对他笑了一下。

那个笑容让阿列克谢的心脏猛地缩了一下。

不是因为她漂亮。而是因为那个笑容他见过。那个女人笑过，那个老头也笑过。同样的柔和，同样的倦意，同样的——悲伤。

姑娘，阿列克谢的声音在发抖，他尽量让自己听起来正常，之前这摊位的老大爷呢？

姑娘的勺子停了。

大爷上礼拜被车撞了。她说，声音很轻，像是在说一件跟自己无关的事，就在这条巷子口。人当场就没了。

阿列克谢觉得自己的耳朵在响。不是那种尖锐的响，而是一种低沉的、持续的嗡鸣，像是有什么东西在他脑子里震动。

那你做的红豆沙是……

是他托梦教我的。姑娘说。她看着阿列克谢，眼睛里没有惊讶，没有悲伤，只有一种平静的、认命的平静。放心，我做出来的味道跟大爷一模一样。你要来一碗尝尝不？

阿列克谢没有动。

他站在那里，浑身的血液都在往下沉。他的大脑在飞速运转，试图把这些碎片拼成一个合理的图案，但拼不起来。拼不起来。因为这个图案根本就不合理。

女人死了。老头接替了她。老头死了。姑娘接替了老头。每一个人都是在摊子上死的。每一个人都在死前托梦把手艺传给了下一个人。而每一个人都问过他同一句话——

你觉得这红豆沙好吃不？想学吗？我可以教你。

他从来没有说过想学。

他从来都只说好吃。

只说好吃。

阿列克谢忽然明白了。那股寒意不是从外面来的，是从他自己的骨头缝里往外渗的。他明白了一件他一直不愿意明白的事——

那个女人问他想不想学，不是在客气。

那是一个机会。

一个活下去的机会。

她在问他：你愿不愿意接过这口锅？你愿不愿意成为下一个摊主？你愿不愿意——活着？

而他说了不想学。

他说了好吃，但没有说想学。

所以她死了。

老头也问过他。他也没学。所以老头也死了。

现在这个姑娘在问他。