“……这样啊。”他闭上眼睛，很轻地叹了口气，“也好。”

然后，他重新睁开眼，看向墨小侠：“这七年，辛苦你了。”

墨小侠摇头，眼泪还在掉。

“别哭了。”唐晓翼说，语气很轻，“过来。”

墨小侠走过去，在床边蹲下。

唐晓翼抬起手——那只七年没有动过的手，现在还很虚弱，抬起的过程很慢，很艰难——但他还是抬起来了，手指轻轻擦过墨小侠的脸颊，抹掉一滴眼泪。

“手腕，”他说，目光落在墨小侠的左手腕上，“给我看看。”

墨小侠僵住。

“林医生跟我说了。”唐晓翼的声音很平静，“二十七道疤，对不对？”

墨小侠咬紧嘴唇，慢慢卷起袖子。

那些疤痕——已经变淡的、几乎看不见的白色痕迹——露了出来。在病房明亮的灯光下，像一道道浅浅的、快要消失的刻痕。

唐晓翼的手指轻轻抚过那些疤痕。他的手指冰凉，但触感真实得让墨小侠颤抖。