梁顶上风很大。

翟山趴在石头后面，把整条沟从头看到尾。

沟长四里。两边坡不高，十来丈，可陡。人下不去，石头下得去。

坡上那些人就在干这个：一块一块往下扔石头，一轮一轮往下放箭。

沟底的人往前挤，前头堵着；往后退，后头也堵着。

三千精骑，夹在一条四里长、三个人宽的沟里。

翟山的手在发抖。

他脑子里没有一句英雄话。

他在想一件极具体的事：我一个人，手里什么都没有，能干什么。

冲下去？一个人跑进三千个官军里，连个水花都不会有。

喊？隔着这么远，喊破喉咙也没人听得见。

他趴着喘气，眼睛在坡上来回扫。

扫到第三遍，停住了。

他看的不是人，是草。

入秋两个月没下雨。梁顶到坡沿全是齐腰深的荒草，黄得发白，风一吹整片倒下去，又立起来。

倒的方向，是往南。

风从北边来。

翟山坐起来，五指张开，举过头顶。

风从指头缝里穿过去。凉，稳，不打旋。

“北风。”他听见自己说。

他这辈子最怕的就是这个东西。料场上几千斤木料晒了一夏天，有人扔个火折子，半个月的活就没了。他为这个开过八次会，来回就讲两句：

风往哪儿吹，火就往哪儿走。草有多深，火就烧多快。

他摸出火石袋跪下去，把一把枯草搓成团塞进石头缝里。

火石打了三下。

第四下打着了。

一撮火苗从草团里舔出来，被风一扯趴倒了，又立起来。

翟山把火团往草丛里一推。

然后他往后退了三步。

三息之内什么也没发生。

第四息，火苗顺着草根爬了一尺。

第五息，一尺变成三尺。

第六息，翟山转身就跑。

“低估了。”他一边跑一边骂自己，“低估了低估了低估了。”

这不是工地上的火。是几百亩齐腰深的干草，加一场往南吹的秋风。

火墙起来的时候有响声。不是噼啪，是呼的一下，像谁在他背后拉开一扇风箱。

热浪拍在后颈上。

他往东侧碎石地上拐，回头看了一眼。

整个北坡白了。火头一人多高，被风推着，一线往南平推。

坡沿底下站着的，就是那些往沟里扔石头的人。

他们先是没回头。

上头扔石头是不用眼睛的。砸了两个时辰，胳膊已经不是自己的了。

先回头的是个校尉。

“什么味儿。”

“草味儿。烧的。”

那校尉直起腰，转过身，喊了一声。

“火！”

“哪儿的火！”

“北边整片！”

“往哪儿烧！”

“往咱们这边！”

坡沿上那一线人同时转过身。

“旅帅！撤不撤！”

“往哪儿撤！后头是火，前头是沟！”

有人手里的石头没往沟里扔，滚在自己脚边上。

“往东！碎石地上走！”

“东边一条道，走不开！”

“别挤！”

翟山蹲在碎石上喘。

沟底。

单雄信已经不知道自己砍了多少人了。

他这会儿不是在砍人，是在砍石头。上头扔下来的碗口大的石头，砸在盾上，砸在马上，砸在人头上。他把槊横过去挡，挡一下震得虎口开裂。

“寨主呢！”他吼，“寨主在哪儿！”

“中间！”

“把盾牌都给他！”

“没盾了！”

一块石头砸在他左边那个亲兵的天灵盖上。那人连声没出就软下去，被后头挤上来的人踩了过去。

单雄信抹了一把脸上的血。

“往南冲！”他吼，“沟口窄，冲出去！”

“冲不动！沟口堵着一千多！”

“那就往回！”

“回不去！后头也堵死了！”

三千个人，前后都是墙，头顶是石头。

单雄信站在马镫上，往上看。

坡沿上黑压压全是人头，一张张脸探出来，往下扔东西。有几个还在笑。

这条大汉活了三十七年，头一回觉得，自己是砧板上那块肉。

“二哥！”

翟让从人堆里挤过来。这条汉子肩膀上插着半截箭杆，脸白得像纸。

“寨主！你别往前挤！”

“老子的兵在前头。”

“寨主……”

“二哥。”翟让抓住他的胳膊，抓得极紧，“听老子说一句。”

“你说。”

“老子要是出不去。”

“寨主！”

“听老子说完。”翟让咬着牙，“老子要是出不去，你带活着的往南冲。冲出去多少算多少。”

“别管老子的尸首。”

单雄信的眼睛红了。