踩一脚，血泥能没过脚脖子。

老李头停下手里的摇把。

大口大口喘着气。肺管子火辣辣地疼。

胳膊酸得抬不起来。手心里磨出了两个血泡。皮破了，疼得钻心。

他顾不上疼。一屁股坐在弹壳堆里。

抓起旁边的水壶，拧开盖子。

对着发红冒烟的枪管，“哗啦”浇了下去。

“呲——”

一大团白色的水蒸气升腾起来。带着一股刺鼻的火药味和枪油味。

水滴在滚烫的精钢上，瞬间变成白雾。

老李头透过白雾，往下看。

安静了。

刚才还喊杀震天的平原，现在连一声马嘶都听不见。

不到一炷香的时间。

一万名天狼族精锐骑兵。全军覆没。

一个活口都没留下。

高地前方。

死尸铺满了一地。一层叠着一层，码了半人高。

断裂的弯刀、折断的弓背，混在残缺不全的人马尸体里。

硬生生堆成了一座肉山。

腥臭味顺着北风，刮进燕州城破败的城墙里。

两千米外。

天狼族的主力大阵。

寂静。死一样的寂静。

三十万胡人骑兵，像被施了定身法。

战马不安地打着响鼻，前蹄在原地倒腾。没人敢去拉缰绳。

大汗阿史那。

骑在那匹神骏的黑马上。身上裹着厚重的黑熊皮。

平时不可一世的脸，此刻煞白。

脸上的横肉僵住了。

张着嘴。喉咙里发不出声音。

一万先锋。

就这么没了？

连对面那个高坡都没爬上去。连汉人的面都没见着。

就变成了一地碎肉？

阿史那干咽了一口唾沫。

喉结滚动，发出艰难的咕咚声。

他觉得风变冷了。顺着熊皮领子往脖梗子里钻。

冻得他浑身发紧。

他低下头。

看着自己的右手。

那只打猎能生撕恶狼、挥刀能砍断汉人长矛的右手。

此刻，正握着那把半月形的弯刀。

在抖。

刀背上的铁环碰在一起。

发出细碎的叮当声。

这声音在死寂的阵营里，让人心慌。

阿史那抬起眼。

再次看向那座冒着黑烟的高地。

看清了那些黑不溜秋的铁管子。

看清了站在铁车上的那个黑衣汉将。

他脑子里那套祖祖辈辈传下来的规矩。碎了。

两千年来。

从匈奴到突厥，再到他们天狼族。

游牧骑兵靠着弯刀和快马，把中原步兵当做两脚羊肆意宰割的神话。

在今天。在这个不起眼的高地下。

在那些会冒黑烟的铁管子面前。

变成了一个笑话。

变成了，时代的眼泪。