帐篷外面，尖叫声炸开了。不是一个人的声音，是好几个人同时喊，混在一起，听不清喊的是什么，但那声音里的恐惧像一根针，扎进每个人的耳朵里。

枪声骤然密了起来。之前是断断续续的，一下一下的，像有人在敲铁皮。现在不是了。现在是一片的，连成一条线，噼里啪啦的，震得人耳朵嗡嗡响。地面的震动也变了，从远处传过来，不是持续的，而是一下一下的，很有节奏，每一下都让帐篷里的茶杯跳起来。水从杯口溅出来，洒在地图上，洇开一小片。

陈默掀开帐篷帘子，钻了出去。林雨棠跟在后面，手里还攥着那个法杖。法杖是木头的，一人来高，杖头镶着几颗珠子，在晨光下微微发亮。这把法杖跟她从游戏里带出来的那把一模一样，连杖头磨损的痕迹都在。

远处那团灰白色的雾在翻涌。不是风吹的那种翻涌，是从里面往外顶，像有什么东西在里面挣扎，要撕开那层雾挤出来。雾的边缘本来是模糊的，跟周围的空气混在一起，分不清界限。现在不是了。雾的边缘变成了一条线，很直，像是被人用刀子切过的，整齐得不像自然形成的东西。

雾里有黑影在动。不止一个，是很多个。大大小小的，有的站着，有的趴着，有的在爬。体型相差很大——最小的也有半人高，最大的那个……陈默眯着眼睛看了一会儿，没看清。那东西太大了，雾只能遮住它的一部分，另一部分露在外面，黑乎乎的，看不出是什么形状。

枪声从雾的方向传来，火光一闪一闪的，在灰白色的雾里像打雷时的闪电。士兵们在往后退。不是跑，是退，一边退一边开枪，队形已经散了，但每个人都在朝雾里射击。有人在喊“换弹”，有人在喊“掩护我”，还有人在喊一个人的名字，喊了好几声，没人应。

一个士兵倒在地上，捂着腿。血从指缝里往外冒，把迷彩服的裤腿染成了黑色。旁边两个人拖着他往后撤，他的枪掉在地上，没人捡，被后面的人踩了一脚，枪托陷进泥里。

陈默把手按在腰间的枪柄上。枪是冷的，金属贴着手心。他没拔，站在那里看着远处那片翻涌的雾。林雨棠站在他右边，法杖握着，杖头的珠子亮了一颗，又灭了一颗。

周远山从帐篷里冲出来，站在陈默旁边，呼吸很重，胸口一起一伏的。他的脸色白得像纸，嘴唇没有血色。他看了一眼远处那片雾，回头冲帐篷里面喊了一声“三号防线破了”，声音不大，但每个字都咬得很清楚。帐篷里的人愣了一下，然后全动了。有人抓起帽子往外跑，有人对着对讲机喊话，有人盯着地图不说话，手指按在红圈上，按得指节发白。

远处那团雾又往外扩了。不是慢慢的，是突然往外蹿了一截，像什么东西从里面炸开。雾的边缘那条直线往前推进了几十米，一下子把那些还在射击的士兵吞了进去。枪声停了——不是慢慢停的，是突然停的，像有人拧了开关。安静了一瞬。然后雾里传出一种新的声音，不是枪声，不是喊叫声，是一种低沉的、闷闷的、像什么东西在咀嚼的声音。咔嚓，咔嚓，一下一下的，不紧不慢。

林雨棠的脸白了。她的手攥着法杖，指节发白，杖头的珠子又亮了一颗，这回没灭。陈默把手从枪柄上拿开，伸过去握住她的手腕。她的手冰凉，在抖。他握了一下，松开了。