雾越来越浓，能见度从两步缩成一步，陈默几乎只能看见自己的脚尖。小织把光调到最亮，还是照不远，光打在雾上像照在墙上，弹回来，什么都看不清。两个人走得很慢，陈默一只手摸着墙，另一只手握着枪。墙是湿的，摸上去冰凉，有的地方长了青苔，滑溜溜的。

走了大概五六分钟，陈默的手摸空了。墙到头了，前面是一个开阔的空间，雾比走廊里还浓，白茫茫一片，什么都看不见。他正要往前走，小织拉了一下他的袖子。

“你看。”

陈默顺着她手指的方向看过去。雾中间有一点光，黄黄的，很小，像远处有人点了根蜡烛。光在雾里一明一灭，像在呼吸。

两个人慢慢走过去。光越来越近，越来越大，从一个小点变成一团，从一团变成一个清晰的形状。是一根蜡烛，插在一个铜烛台上，烛台放在地上，底座陷进泥里，歪着，但没倒。蜡烛烧了大半，蜡油流下来，在烛台上堆成一坨。

陈默蹲下来，看着那根蜡烛。火苗不大，但很稳，不晃。周围全是雾，风都没有，火苗却一直朝一个方向偏，像被什么东西吸引。

小织也蹲下来，盯着火苗看了几秒。“它在指路。”

陈默顺着火苗偏的方向看过去。那边还是雾，什么都看不见。但既然没别的路，就走那边。

他伸手握住烛台的柄，把蜡烛从地上提起来。烛台比他想象的重，铜的，握柄处磨得发亮，像被人握过很多次。火苗晃了一下，又稳住了，还是朝那个方向偏。

他站起来，举着蜡烛往前走。烛光照亮了一小片地方，比小织那几颗珠子管用，雾在烛光面前退了一些，能看清三四步远的路。

小织跟在他旁边，低头看着地上。“有脚印。”

地上确实有脚印，很浅，不仔细看根本看不出来。脚印往前延伸，每隔一步一个，歪歪扭扭的，像喝醉了酒。陈默顺着脚印走，走了一会儿，脚印在一堵墙前面消失了。墙是石头的，灰白色，上面刻着字。

他举起蜡烛照了一下。

“回头。别过来。”

字刻得很深，一笔一划的，像用刀凿的。刻痕里面填着红色的东西，不知道是漆还是血。陈默看着那行字，没回头。

他继续往前走，绕过那堵墙。墙后面是一条窄路，两边是更高的墙，头顶看不见天，雾在这里薄了一些，能看清前面十几步远。路尽头有一扇门，木头的，关着，门缝里透出光。

陈默举着蜡烛走过去，推开门。门里面是一个房间，不大，中间摆着一张桌子，桌上放着一盏油灯。灯亮着，火苗稳稳的。桌子旁边坐着一个人，穿着黑色的制服，低着头，一动不动。他的手上戴着铁链，链子从手腕垂到地上，盘成一堆。

陈默走到桌前，把蜡烛放在桌上。烛台碰到桌面的时候发出一声闷响，坐着的那个人动了一下，慢慢抬起头。

脸很瘦，颧骨突出，眼窝深陷，但眼睛是亮的，有瞳孔，不是那种空洞的黑。他看着陈默，嘴动了几下，才发出声音。

那个人抬起头，眼睛亮了一下，嘴角动了动，像想笑。他张着嘴正要说话，突然停住了。眼睛越过陈默的肩膀，盯着他身后，瞳孔一下子放大了，嘴也合不拢了。

“不……不要过来！”

他的声音又尖又抖，像被人掐住了脖子。整个人往椅子后面缩，铁链哗啦响，椅子腿在地上刮出刺耳的声音。