楚风站在街边，看着车流人流。

有那么一瞬间，他觉得自己像个局外人。

戈壁的风沙，爆炸的强光，会议室里的烟雾，老百姓碗里的稀粥……所有这些，在他脑子里搅成一团，理不清。

“同志，让让。”

一个推着平板车的老汉从他身边过，车上堆着高高的白菜，用草绳捆着。白菜的叶子翠绿翠绿的，在昏黄的路灯下，绿得有点不真实。

楚风侧身让开。

老汉推着车，吱吱呀呀地走远了。车轱辘碾过路面，留下两道湿漉漉的水痕——白菜上带着泥，滴着水。

楚风看着那两道水痕，看了很久。

然后他转身，朝家的方向走。

家。

那个电话一直占线的家。

他走得越来越慢，脚步拖沓，像个迷了路的人。街灯把他的影子拉长，缩短，又拉长。影子在地上晃，晃得他头晕。

走到离家还有两个胡同口时，他停了下来。

路边有个小摊，卖烤红薯的。炉子里的炭火红彤彤的，红薯在铁架上烤着，皮焦了，裂开缝，冒出丝丝白气，甜香飘过来。

楚风站住了。

他看着那炉火。

看了好一会儿。

然后他走过去，掏出几分钱。

“要一个。”他说，声音哑得自己都陌生。

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摊主是个老太太，裹着头巾，脸被炉火烤得红扑扑的。她麻利地挑了个大的，用旧报纸包了，递过来。

“趁热吃，暖和。”老太太说。

楚风接过。

烫。

隔着报纸，都能感觉到那股滚烫的热气，直往手心里钻。他两手倒腾着，才勉强拿住。

他捧着那个烤红薯，继续往家走。

红薯的热气透过报纸，熨着掌心。那股甜香一个劲儿往鼻子里钻，热乎乎的，带着泥土和糖分被烤焦的焦香。

他走得很慢。

一边走，一边低头看着手里这个热腾腾的、用旧报纸包着的红薯。

胡同里很安静。

只有他自己的脚步声，和远处隐约传来的、谁家收音机里播放的戏曲声，咿咿呀呀的，听不清词。

快到家门口时，他停下脚步。

院门关着。

门缝里透出灯光，黄黄的，很暖。

他站在那儿，看着那道光。

看了很久。

然后他低下头，撕开报纸。

红薯烤得正好，金黄色的瓤，冒着热气。他咬了一口。

烫。

甜。

烫得舌尖发麻，甜味却一下子化开，顺着喉咙滑下去，一路暖到胃里。

他就这么站在自家门口，昏黄的路灯下，一口一口地，吃完了那个烤红薯。

吃完，他把报纸团了，扔进旁边的垃圾箱。

手上还黏着糖汁，黏糊糊的。

他掏出手帕，擦了擦。

然后深吸一口气，推开了院门。