然后反过来，咬住了“疾风”。

“疾风”拼命机动，转弯，爬升，但速度差太多了。P-51轻易跟上，机枪再次开火。这次打中了——“疾风”的尾翼被打碎了一片，飞机猛地一颤，开始冒烟。

楚风的手攥紧了望远镜。

指关节发白。

那架“疾风”没有跳伞。它拖着黑烟，做了一个近乎自杀的转向，再次扑向那架P-51。飞行员好像疯了，不要命了，迎着敌机的火力冲上去。

两架飞机在空中交错。

机枪对射。

子弹在空中划出的光带交织在一起，像一场短暂而残酷的婚礼。

然后——

P-51的座舱盖碎了。

飞行员的身影晃了一下，飞机开始失控，歪歪扭扭地向东滑去，高度越来越低。

而那架“疾风”……

它已经不行了。

整个机尾都在燃烧，黑烟滚滚。飞机失去控制，开始螺旋下坠。飞行员还是没有跳伞。

楚风看着。

看着那架燃烧的飞机，像一片秋天的叶子，旋转着，旋转着，坠向城外的田野。

轰——

落地。炸成一团火球。

火光冲天，黑烟升腾。

城墙上一片死寂。

只有风声，还有远处其他飞机追逐的声音。

楚风放下望远镜。

他的手在抖。不是因为怕，是因为别的什么——一种冰冷的、沉甸甸的东西，从胃里爬上来，堵在喉咙口。

“团长……”孙铭想说什么，但没说出来。

楚风摆摆手。

他弯腰，捡起地上的军帽。帽子沾了土，他拍了拍，戴上。然后重新举起望远镜。

空战还在继续。

剩下的五架“疾风”，在和五架P-51缠斗。没有战术，没有章法，就是拼命。一架“疾风”被打中了发动机，拖着火，撞向一架P-51——撞上了！两架飞机在空中炸成一团巨大的火球，碎片像雨一样洒下来。

又一架没了。

楚风数着。

第三架“疾风”被击落，飞行员跳伞了，白色的降落伞在空中绽开，慢慢飘落。

第四架……

第五架……

当最后一架“疾风”被击落时，天空安静了。

只剩下四架P-51——它们也付出了代价，一架重伤拖着烟飞走了，剩下的三架盘旋了一圈，似乎弹药耗尽，或者觉得任务完成，掉头返航。

轰鸣声渐渐远去。

天空恢复了平静。

像什么都没发生过。

只有地上的火，还在烧。黑色的烟柱，一道，两道，三道……像给天空划下的伤疤。

楚风走下城墙。

脚步很沉。

机场那边，地勤和卫生员已经在跑向坠机点。楚风没去。他走进城门楼，在昨晚铺地图的柜台前坐下。

桌上，那碗小米粥彻底凉了，表面结了一层膜。

他盯着粥看。

看了很久。

然后他伸出手，端起碗，一口一口，把冷粥喝完。

粥很凉，滑进胃里，像塞了一块冰。

“团长……”周参谋走进来，眼睛红红的，“飞行中队……六架飞机，全部损失。飞行员……牺牲四人，两人跳伞生还，其中一人重伤。”

楚风没说话。

他站起来，走到窗边。

窗外，城里的士兵正在清理废墟，扑灭余火。老百姓从躲藏的屋子里出来，呆呆地看着被炸毁的街道，看着那些还在冒烟的飞机残骸。

有个老汉蹲在一处炸塌的房前，用手扒拉着瓦砾，好像在找什么东西。找了一会儿，不动了，就那么蹲着，肩膀微微颤抖。

“告诉家里。”楚风开口，声音沙哑，“我们需要更多的飞机。更好的飞机。”

“是。”

“还有……”楚风转过身，看着周参谋，“牺牲飞行员的名单，给我。他们的家人……按最高标准抚恤。”

“是。”

周参谋退出去。

楚风重新坐下。他从口袋里掏出怀表——表是缴获的日本货，表壳上有个凹痕。打开，表针在走：上午八点十七分。

距离傅作义的援兵到达，还有四个小时。

他合上表盖。

金属的凉意透过掌心。

门外传来脚步声，很重。李云龙大步闯进来，一脸硝烟，帽子歪戴着。

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“老楚！”他嗓门很大，“他娘的！刚才那空战你看见没？咱们的‘鸟儿’……打不过啊！”

“看见了。”楚风说。

“得想办法！”李云龙一屁股坐在对面，“傅作义的援兵下午就到，要是再来几架飞机……咱们这刚打下的沧县，守不住！”

楚风没接话。

他拿起桌上的铅笔——铅笔很短了，只剩小半截。他在一张空白纸上画。画飞机，画航线，画防空阵地。

画得很慢。