风卷着雪沫子，在训练场边缘打着旋儿。

刘背对着瓦吉姆，背影挺得笔直，像一杆插进冻土里的标枪。

他的冬衣被之前的冲突扯破了一道口子，露出里面灰褐色的内衬，随着呼吸微微起伏。

米通往前走了半步，浅褐色的眼睛映着灰蒙蒙的天色，掌心的蝴蝶疤痕在袖口边缘若隐若现。

“现在你也待不了这边，选吧。”

刘转过身。

他的嘴角还挂着那道干涸的血迹，像一条暗红色的蜈蚣爬在下颌线上。

“那边。”

两个字，没有任何犹豫。

刘甚至选择的都不是刚刚救了自己的老兵们，而是尼古拉教会的那群巫师。

瓦吉姆的眉头猛地拧成一团，蓝色的眼睛在眼眶里跳动，像是有什么东西要冲出来。

他往前跨了一步，寒气在周身凝成细碎的冰晶。

“你——”

“瓦吉姆。”

米通抬起手，那只手背上还留着保罗小臂上的指痕印子，青紫色的，在苍白的皮肤上格外刺眼。

瓦吉姆的脚步硬生生钉在原地，靴底在雪地上犁出两道深沟。

刘没有看任何人。

他低头整理了一下破开的衣襟，动作很慢，像是在完成某种仪式。

“我离队了，已经不是近卫兵了。”

他的声音不大，但每个字都咬得很清楚，像是要把什么东西从骨头上剔下来。

“和你们或者尤里的队伍在一起，本来就不合理，对吧？”

瓦吉姆张了张嘴，想说什么。

但刘已经转身走了。

靴子踩在积雪上，发出咯吱咯吱的声响，一步一步，节奏稳定得像是丈量过的。

他没有回头，没有停顿，甚至没有加快脚步。

那道破开的衣襟在风里轻轻摆动，像一只受伤的鸟，正在飞离一片不再属于它的树林。

“刘诗敏！！！”

气得瓦吉姆终于吼了他的全名，声音在训练场上空炸开，撞在雪松上，碎成无数片回音。

他攥紧了拳头，指节发出咔咔的声响，周身的寒气失控地翻涌，把脚下的积雪冻成了一层薄冰。