他脸上肌肉虬结，额角青筋暴起，那双惯常沉静的眼睛里布满了血丝，同样赤红，却燃烧着一种更为痛苦的、近乎自残般的克制。

“慈不掌兵，全都……听阿郎的。”

最后几个字，他说得异常艰难，仿佛用尽了全身力气才压下那几乎要破胸而出的咆哮。

同为大唐人，此情此景，谁能不心痛如绞。

塬顶隐蔽处，每一个臂缠绿巾的汉子都死死咬着牙关，或别过头不忍再看，或双目喷火地瞪着下方，胸膛剧烈起伏。

萧灵儿握着飞刀的手指关节已捏得发白，嘴唇抿成一条失了血色的细线。

江逸风知道他们在想什么，感受着什么。

那股冲出去并肩血战、即便一同赴死的冲动，如同炽热的岩浆，也在他血管里奔突冲撞，烧得他五脏六腑都在抽搐。

那些倒下的，是与他们穿着同样衣冠、说着同样语言、或许祖辈都曾为同一面旗帜流血的同袍。

但，不能。

冲出去，除了让这一百多弟兄顷刻间化为齑粉，陪葬在这片戈壁上，没有任何意义。

他们不是重甲，没有长矛大阵，硬碰那五百虎骑，只是送死。

他们精心选择的埋伏点，预先布置的强弩、蒺藜，还有那几件作为撒手锏、埋在沙中的“天雷”……所有这些准备，都将因一时血气而化为乌有。