“小诗，别回头。”

“哪怕天塌下来，我也一定给你顶到最后一秒！”

他没有说“我一定杀光他们”。

他只说“顶到最后一秒”。

因为他知道。

在这种地方。

承诺必须能做到。

全息屏上的进度条在疯狂狂跳：95%……98%……99%……

就在那决定生死的最后0.1秒，进度条突然停住了，仿佛被一只无形的手按住。

鲜红的“ERROR”弹窗疯狂闪烁。

那不是系统的卡顿。

那是恶意的嘲笑。

屏幕上缓缓浮现出一行扭曲的小字，带着吴伟业那令人作呕的语气：

“想救人？求我啊。”

那是吴伟业留下的最后一道恶意嘲弄——

人工逻辑锁！

林小诗的瞳孔缩了一下。

她终于明白。

这不是“技术难题”。

这是“人”。

这是吴伟业用最肮脏的方式，把救命变成跪地。

他要的不是她的失败。

他要的是她的屈服。

可下一瞬。

她的呼吸却猛地一滞。

她的机械左眼里，红色警告流的底层，忽然跳出一串熟悉的“节拍空格”。

那不是随机。

那是“停顿”。

是“口令的节律”。

像某个人在说诗。

像某个人在念经。

像某个人在训她。

她脑海里猛然闪回。

在长白山实验室里。

吴伟业（吴先生）曾背着手站在她身后。

他不让她看屏幕。

他只让她听。

他用手指敲桌面。

一、二、三——停。

一、二——停。

一——长停。

他说这叫“节律签名”。

他说，机器会被代码骗。

但机器不会被“人的习惯”骗。

他说，权限口令不是一串字。

是一个人说话的喘息。

是一个人写诗的停顿。