说话的是个满脸络腮胡的中年男人，他刻意压低声音，但酒馆里实在太安静，每个字都清晰地传进赵信耳中。

他对面坐着的年轻人立刻凑近，眼睛发亮:“真的？谁干的？反抗军？”

“反抗军哪有那本事？”

络腮胡啜了口酒，声音压得更低。

“现场我去看了——我是给《开罗邮报》拉货的，昨天跟着记者去过。我的天……那不是打仗，是屠宰。尸体没有一具完整的，全是被刀剑砍碎的。机枪阵地也被毁了，四个机枪手……脑袋都没了。”

“刀剑？”

年轻人失声。

“这怎么可能？那可是两百个全副武装的军人！”

“所以说是邪门啊。”

另一桌一个戴眼镜的瘦子插话进来，他显然也听到了对话。

“我有个表弟在远征军司令部当文员，他说现在司令部都炸锅了。福克斯上校——就是带队的那个——脖子差点被整个砍断，伤口平滑得像外科手术。更诡异的是……”

他顿了顿，环顾四周，确认没有可疑的人，才继续道。

“现场有奇怪的脚印。”

“什么脚印？”

“不是人的脚印。”

瘦子声音发颤。

“像是……某种铠甲靴子，但样式古老得吓人。还有马蹄印——可英军根本没带骑兵去。”

酒馆里安静了几秒。

然后有人嗤笑:“得了吧，肯定是哪支反抗军干的，用了什么新式炸药。英国人为了面子，编出这些鬼话。”

“就是，还铠甲脚印……现在是十九世纪，不是公元前，要相信科学。”

“可照片怎么解释？”

络腮胡激动起来。

“《邮报》的记者拍了照片，虽然英国佬没收了大部分，但我偷偷藏了一张——”

他从怀里摸出一张皱巴巴的相纸，快速展开又合上。

就那么一瞬，赵信看到了——尸堆，断肢，以及沙地上那些清晰的、属于秦军札甲的靴印。

“法老显灵了。”

角落里一个一直沉默的老者突然开口，声音沙哑得像砂纸摩擦。

“亵渎陵墓者……必遭神罚。”

这话让酒馆气氛更加诡异。有人低声附和，有人不屑摇头，但所有人都下意识地压低了交谈声。

赵信放下酒杯，推门离开！

夜色更深了。

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开罗东区，一片看起来毫不起眼的厂房区。高耸的砖砌烟囱喷吐着黑烟，空气中弥漫着麦芽发酵的酸味。

这里表面上是三家酿酒厂和一家纺织作坊，但在地下，有着更复杂的网络。

赵信按照艾迪给的地址，找到第三家酿酒厂的后门。他刚在锈蚀的铁门上敲出特定节奏，门就开了条缝。

一双警惕的眼睛在黑暗中打量他，看到他手中展示的圣甲虫徽章后，门才完全打开。

黑衣向导一言不发，领着他穿过嘈杂的发酵车间，走下一条隐蔽的楼梯。地下室的空气阴冷干燥，与上面的闷热形成鲜明对比。

然后赵信看到了军火。

不是零散堆放的，而是整整齐齐、如同仓库陈列般码放着的武器箱。木箱上用英文和阿拉伯文标注着型号和数量。

最显眼的是三十个长条木箱——打开看，里面是油纸包裹的李-恩菲尔德步枪，枪托上的出厂铭文还清晰可见。

“尊贵的客人。”

一个穿着得体西装的阿拉伯男人从阴影中走出，他约莫五十岁，两鬓斑白，但眼神锐利如鹰。

“按照艾迪团长的吩咐，这里是五千支步枪，全部是英军现役装备，配套子弹五十万发。另外还有二十箱手榴弹，十挺刘易斯轻机枪——这些是我们能从黑市搞到的最好货色。”

赵信扫过仓库。武器保养得很好，枪油的味道很新，显然是近期才从英军仓库“流出来”的。

他解开背着的布袋，丢在地上。布袋落地发出沉闷的金属碰撞声。

“五十公斤黄金。”

赵信说：“买枪。新的旧的都要，有多少收多少。三天后我再来。”

西装男人没有去捡布袋。他深深弯腰，右手抚胸:“客人，艾迪团长特意交代过——您是我们最尊贵的朋友，这批军火是礼物，不收任何费用。”

“这不是费用。”

赵信转身走向楼梯。