他过了马路，走到摊前。

老板，来一个红薯。

陈伟抬头，愣了两秒，然后认出了他。

空气一下子冻住了。

周明？

嗯……好久不见。

陈伟没说话，手里还拿着夹子，目光在他脸上停了几秒，然后低下头，继续翻红薯。

要哪个？自己挑。

语气平淡得像在跟陌生人说话。

周明挑了一个最大的。陈伟称了，说：八块。

周明扫码付了钱，接过红薯，烫得两手倒腾。他想说点什么，嘴巴张了几次，最后挤出一句：你……还好吗？

陈伟看了他一眼，笑了一下。那笑容里没有恨，也没有热情，只是一种看透了什么的淡然。

活着呢。

这三个字比任何指责都重。周明捧着红薯，转过身，走了几步，眼泪突然掉下来。

他没回公司，在附近的公园长椅上坐了一下午。

红薯凉了，他一口没吃。

他忽然明白了一件事：这些年他做的那些——转钱、寄东西、想道歉又不敢——本质上都不是赎罪，而是自救。他是想让自己心安，想摆脱那个深夜啃噬他的愧疚，想让这件事赶紧翻篇。