抬头看了看天。

天上没有月亮。

只有几颗疏疏落落的星子。

在云层间若隐若现。

像谁把一把碎银撒在青黑色的绸子上。

又嫌太亮。

蒙了层纱。

过了一会儿，门开了。

开门的不是周平安。

是一个年轻太监。

他弯着腰说：

“陶大人，太子殿下请您进去。”

陶安跟太监穿过前殿。

前殿黑着灯。

只有廊下两盏气死风灯。

昏黄的光晕里飞着几只秋虫。

一下一下地撞纱罩。

走过一道回廊。

廊柱的朱漆斑驳了。

阶缝里生着细细的青苔。

这东宫，陈设处处透着“简朴”。

可简朴得过了头。

简朴得像刻意收着的锋芒。

来到一间书房前。

书房的门半掩着。

里面透出昏黄的灯光。

太监停在门口。

低声道：

“陶大人，请。”

陶安推门而入。

书房不大。

陈设简朴。

一张书案。

一把椅子。

几架书。

案上搁着一盏油灯。

灯火如豆。

豆大的光晕，照亮了案上铺着的一张宣纸。

纸边压着一方砚台。

砚池里的墨，还湿着。

墨面上映着灯火。

一点极小的、颤动的金。

朱标坐在案后。

他穿一件半旧的青布长衫。

腰间系一条素色布带。

他比陶安上次见时，瘦了不少。

颧骨突出来。

眼窝凹下去。

下巴上冒着一层青黑的胡茬。

几天没刮了。

可那双眼睛还是亮的。

像他母亲。

陶安心里轻轻叹了一声。

他的手指很长。

像他母亲。

握笔的时候，食指微微翘起。

那是小时候马皇后手把手教他写字留下的习惯。

食指要翘，笔才拿得正。

这一翘，翘了三十年。

他的肩膀很宽。

像他父亲。

可此刻那副肩膀微微塌着。

两边的肩头往下坠。

像挑了太重的担子。

担了太久。

肩膀已经忘了怎么挺直。

“陶先生。”

朱标站起身。

拱了拱手。

动作还端正。

小主，