钟然声音含糊：“没。”

杨世杭：“你没个屁，没醒的时候还喊妈呢，大老爷们丢人不？”

余如柏哎了声：“喊妈丢什么人，谁疼的时候不喊妈。”

纨绔子弟不玩车那简直不叫纨绔子弟，差不多属于固定标签，没办法，钱太多花不完，感到人生空虚的时候总得寻点刺激。

他们合资在西郊山里造了赛车场地，专为了闲时飙车，给出生即登顶的寡淡人生添点肾上腺素。

钟然不玩，别的超跑轰鸣尖啸，疾风骤雨般你追我赶，他慢悠悠在后面跟着，一幅等着收尸处理后事的死德行，要多晦气有多晦气。

即便他这人看起来，和心理阴影这几个字的距离得以光年计。但谁都知道他家里人是怎么没的。他不说，不代表他不在意。

车从山上翻下去的时候，他又仿佛回到小时候的噩梦里。这几天也常常记起身体翻腾失重的感觉，夜不能寐。

杨世杭吸进一口烟，闷闷的在身体里发酵，“也是，谁没点惨事儿。”

钟然静静的抽完烟，零星烟头湮灭在水泥地里，“我们是最没资格说惨的人。”

三个人便又不说话了，这里越安静，医院里的声音越清晰，这里海拔三千，天上星子明亮，浩如瀚海。杨世杭也弃掉烟头，低低的骂了声粗话。

背后有踢到纸箱子的闷声，三个人一块回头。通道门口站了个七八岁的小男孩，破旧的黑色棉袄棉裤上尽是脏泥，黑发沾满尘土变成灰白交替的颜色，皮肤粗糙黝黑，脸上两坨高原红，像个小乞丐。

被三个成年男子的目光盯住，他立马缩进了墙角。