车子从闸北出来，一路疾驰，往法租界开。

夜已经深了，马路上没什么人。两边法国梧桐的叶子，被路灯照得绿莹莹的，密密地搭在一处，把天都遮严了。车子从底下过，光影一道一道地掠进来，在人脸上划过，又掠过去。

刘福宝靠在座椅上，不说话。

信揣在怀里，硬邦邦的，硌得胸口疼。

秦渡今晚在贝勒路，一幢三层的小洋楼，门口挂着两盏灯，亮晃晃的。车子刚停稳，里头就有人迎出来，秦渡自己站在台阶上，黑色的纺绸长衫被夜风吹的微微鼓起，衣摆时不时蹭过锃亮的皮鞋尖，手上夹着跟没点的烟，有一下没一下的转着，偶尔偏一下头，露出半截清俊的侧脸。

“三哥，这么晚”他的话说到一半，看见刘福宝的脸色，后半句就咽回去了。

刘福宝下了车，站在灯影里，只说了一句：“张振海死了。”

秦渡转着烟的手停了。他站了站，侧身往里让：“里头说话。”

客厅里开着电扇，呼呼地转着，把窗帘吹得一鼓一鼓的。刘福宝把信递过去，秦渡接过来看。他垂着眼，看的极专注，好看的眉峰微微凝着，看完又把信纸折好，轻轻放在茶几上。

“顾言深动的手。”他说。

刘福宝点头。

秦渡站起来，走到窗前，把窗帘撩开一条缝，往外看了一眼。外头是法租界的夜，静静的，偶尔有汽车过去，车灯在墙上扫过一瞬的白光。他把窗帘放下，回过身来。

“三哥，”他压低了声音，“这事不能就这么算了。”

刘福宝抬起头，看他。

“我听到了些风声。”秦渡走回来，在他旁边坐下，“陈先生那边，有几个人，一直想动一动。”

“陈梅生？”刘福宝的眉头动了动。

“是。”秦渡点头，“他手下有个叫蒋石安的，从日本回来，年轻，心气高，很有些手段，人也信得过。”

刘福宝不说话，只拿眼盯着他。

“三哥，”秦渡的声音更低了，“张大哥不能白死。”

刘福宝沉默了很久。客厅里只有电扇的声音，呼呼呼，呼呼呼。