我顺着她的手指望去。

石桌前，除了那个石像的背影，空无一物。不，不对。

在石桌的正中央，在石像那石化的手指几乎能触碰到的地方，安安静静地放着一本笔记。

一本深蓝色的硬壳笔记，边角已经磨损得有些发白，看得出曾被它的主人反复翻阅、摩挲。

我的呼吸，在这一刻彻底停滞。

那本笔记的封面上，没有署名，没有标题。但我认得那笔迹，在那清隽而有力的字迹旁，还有一道淡淡的、几乎看不见的划痕，是师父不小心留下的。

那是师父的笔迹。

是他从未离开过的，亲笔写下的日记。

我缓缓走上前，每一步都重若千钧。那个石化的背影依旧沉默，仿佛亘古的雕塑，他身上的每一道衣褶，都凝固着不为人知的故事。但我此刻所有的注意力，都已全然被桌上那本小小的笔记所吸引。

它静静地躺在那里，躺在另一个神秘人的石像前，躺在师父亲手缔造的这片地下书房的心脏地带。

它像一道桥，连接着我与师父，也像一个更深的谜团，引诱着我去揭开这层层叠叠的真相。

我伸出手，指尖因为微微的颤抖，而在空气中划出一道极淡的波纹。最终，我的指尖，轻轻地落在了那本深蓝色笔记的封皮上。

触感温润，带着岁月的余温。