他的肩膀剧烈地抖动起来。

“后来郑老头走了。后来李卫东走了。后来那些叫得上名字叫不上名字的，一个一个都走了。就剩我。”

他抬起手，指着窗外那片深蓝，手指抖得厉害。

“你知道我为什么不走吗？不是因为怕死。是因为——我答应过你。在那个晚上，在潜航器沉下去之前，你看着我，说了一句话。”

他停下来，深吸一口气，仿佛在努力平复情绪。

“你说：‘活着回来。’”

陈薇捂住嘴，不让自己哭出声。

“我活着回来了。但你没回来。”王海的声音已经彻底哽咽，“你让我活着，我就活着。活到现在。活到九十三。活到所有人都走了，只剩我一个。”

他垂下头，肩膀剧烈地抽动。没有声音，但陈薇知道他在哭。

窗台上的残片，依旧沉寂。

王海在椅子上坐了整整一个小时。不说话，不动，只是看着窗外，看着那片他看了六十多年的海。夕阳一点一点沉入海平面，将最后的光芒洒进房间，洒在他苍老的脸上，洒在那双浑浊的眼睛里。

一个小时整，他站起来，拄着拐杖，一步一步走向窗前。

他站在窗前，看着那枚残片。

“老陈。”他轻声说，声音沙哑得几乎听不见，“我知道你可能听不到。但我还是想说——”

他深吸一口气。

“谢谢你让我活着。”

然后，他抬起手，对着窗外那片深蓝，敬了一个军礼。

那个礼很慢，很抖，但他坚持着，把手举到额边，保持了很久很久。

残片依旧沉默。

王海缓缓放下手，转过身，看着陈薇。他走过来，用那只刚刚敬过礼的手，轻轻拍了拍她的肩膀。

“孩子，”他说，“替我守着。”

陈薇看着他，用力点头。

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王海笑了。那是她第一次看到这个老人笑——苍老的、疲惫的、却带着某种说不清的释然的笑。

然后，他走了。

陈薇站在窗前，看着那个佝偻的背影一步一步消失在走廊尽头，看着夕阳的最后一缕余晖消失在海平面上，看着那枚始终沉默的残片。

她抬起手，按在残片上。

“我会替你守着。”她轻声说，对着窗外那片深蓝，对着那个再也回不来的人，对着那些一个一个离开的守夜人。