“高寒。”何坚叫她。

“嗯？”

“你说，我们这辈子，值不值？”

高寒没有立刻回答。她想了想，然后说：“值。”

“我也觉得值。”何坚笑了，眼睛眯成一条缝，脸上的皱纹堆在一起，像是一朵盛开的菊花，“走了那么多地方，见了那么多人，做了那么多事。够了。”

太阳升高了，照在天井里，暖洋洋的。画眉鸟在笼子里叫了几声，清脆响亮的。豆豆在院子里跑着，喊着什么，听不清。

厨房里传来王秀英的声音：“吃饭了！”

高寒站起来，伸出手。何坚握住她的手，借力站起来，然后弯腰拿起拐杖，拄着，一步一步地往屋里走。高寒走在他旁边，没有扶他，只是慢慢地陪着他走。

屋里，桌上已经摆好了饭菜。红烧肉、炒青菜、鸡蛋汤，还有一碟花生米。红烧肉烧得红亮亮的，肥瘦相间，冒着热气，香味扑鼻。何坚在主位上坐下来，拿起那瓶二锅头，拧开盖子，给自己倒了一杯，又给高寒倒了一杯。

“来，喝一杯。”

高寒端起酒杯，和他碰了一下。何坚一仰头，把酒干了，咂了咂嘴，长长地呼出一口气。高寒也喝了一口，酒辣辣的，呛得她直咳嗽。

何坚笑了，眼睛眯成一条缝：“你还不会喝酒，这么多年了还不会。”

“不会就不会，不丢人。”高寒擦了擦嘴，又夹了一块红烧肉放进嘴里。肉炖得烂，入口即化，咸甜适中，味道很好。

两个人吃着饭，聊着天，和五十年前在上海的时候一样。

只是少了三个人。

马云飞不在了。李智博不在了。欧阳剑平出差了，不在北京。

但何坚还在。她还在。

两个人，一桌菜，一壶酒。

够了。

吃完了饭，高寒帮王秀英收拾了碗筷，又坐了一会儿。太阳西斜了，金色的阳光斜斜地照进天井里，把一切都镀上了一层暖色调。她站起来，说该走了。

何坚送她到门口。他拄着拐杖，走得很慢，一步一步地挪到门口，扶着门框站定。

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“高寒。”他叫她。

她回头。