“记得。”她说，“很大，黑漆漆的，门后面什么都看不见。”

“你说，门后面是什么？”李智博问，抬起眼睛看着她。他的眼睛浑浊了，眼白泛黄，但目光依然锐利，像是一把磨了多年的刀。

高寒想了想，摇了摇头：“不知道。也许是另一个世界，也许是另一个宇宙。也许什么都没有，就是一道门，关着。”

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“关了就好。”李智博说，低下头，喝了一口水，“有些门，不该开的。”

他放下杯子，靠在椅背上，目光望向窗外。窗外天已经黑了，路灯的光透过玻璃照进来，在房间里投下昏黄的影子。

“我们这辈子，开了很多门。”他慢慢地说，像是在自言自语，“星灵族的门，封印的门，传送门的门。有些该开，有些不该。但不管该不该，都开了。开了就关不上了。只能守着，看着，别让人再开。”

“我们守住了。”高寒说。

“嗯。守住了。”李智博点点头，嘴角浮起一丝笑意，很淡，像水面上一闪而过的涟漪，“守了一辈子，总算没有辜负。”

两个人就这么坐着，喝着茶，不说话。

炉火在燃烧，发出噼啪的声响。水壶在炉子上咕嘟咕嘟地响着，蒸汽弥漫开来，在房间里形成一层薄薄的雾气。窗外偶尔传来一两声汽车的喇叭声，很快又被风声吞没。

李智博伸手拿起桌上的一沓照片，递给高寒。

“你看看这些。”

高寒接过来，一张一张地翻看。都是黑白照片，有些已经泛黄，边缘卷曲。照片上的人，有的她认识，有的她不认识。有他们在神农架拍的，有在西藏拍的，有在日本拍的。照片上的人，有的还活着，有的已经不在了。

但照片还在。黑白的，不会褪色。

“这张，”李智博指着其中一张，“是我们第一次去神农架的时候拍的。你看，那时候多年轻，头发还是黑的，腰杆挺得直直的。”

高寒看着那张照片。照片上，李智博穿着一件绿色的军大衣，站在一棵大树下，笑得灿烂。那时候的他，三十多岁，意气风发，眼睛里全是光。

“这张，”他又指向另一张，“是在龙三角拍的。那时候我们已经找到那扇门了。你看，大家的表情都很严肃，没有人笑。”

高寒看着那张照片。照片上，五个人站在一艘船的甲板上，背景是一片茫茫的大海。每个人的表情都很凝重，像是在面对一场生死未卜的战斗。

“这张，”李智博又指向一张，“是你离开神农架那天拍的。梅朵哭了，你没哭，但我知道你心里也不好受。”

高寒看着那张照片，没有说话。照片上的她，穿着一件蓝色的工作服，背着背包，站在神农架的山路上。梅朵站在她身边，眼眶通红，眼泪挂在脸上。而她，嘴角挂着微笑，眼神却很复杂。

她翻到最后一张。那是一张合影，五个人站在一棵巨大的梧桐树下，阳光透过树叶的缝隙洒下来，在他们身上投下斑驳的光影。他们都笑着，年轻的，灿烂的，像是整个世界都在他们脚下。

这是她最珍视的一张照片。

“时间过得真快。”李智博说，声音有些沙哑，“一转眼，几十年就过去了。那些人，有的走了，有的还在。但不管在不在，都活在我心里。”

他顿了顿，又说：“高寒，你说，五百年后，还有人记得我们吗？”

高寒看着他，沉默了一会儿，然后说：“也许有，也许没有。但不管有没有，我们都做了该做的事。这就够了。”

“够了。”李智博点点头，靠在椅背上，闭上了眼睛。

他的呼吸变得均匀起来，胸口的起伏越来越平缓。水壶在炉子上咕嘟咕嘟地响着，蒸汽袅袅上升，在灯光下形成一团朦胧的雾气。

高寒坐在旁边，没有叫他。

她看着他睡着的样子。他的眉头舒展开了，嘴角还挂着一丝若有若无的笑意。也许他在梦里回到了从前，回到了那些年轻的日子，回到了那些再也回不去的时光。

她轻轻地站起来，帮他把毛毯往上拉了拉，盖住肩膀。毛毯的边缘已经磨损了，有几处脱了线，但洗得很干净，散发着肥皂的味道。